Le Téléphone Pleure

diccionario calambúrico xx

2012-01-05T22:21:00.002+01:00

cabalgata.

1. f. mamífera carnívora, de la familia de los félidos, íntegra y razonable.

2. f. mujer nacida en madrid ajustada a peso y medida

Todo el diccionario, aquí.

nadanerías

2011-11-10T17:00:00.000+01:00

llueven letras

y brotan palabras.

crecen versos

y florecerán...
¡cuentos!

ilustración y cinco palabras del texto: irene jaumà. muchas gracias.

lara, te estaba escribiendo pero decidí hacer otras cosas

2011-11-06T18:57:00.000+01:00

- yo no fui. cuando llegué, el amor ya estaba hecho.
- ay, parece que tienes el síndrome de estocolmo-. respondió ella.
- si, será por el frío, mi amor.

y en algún lugar sobre la nieve bailaron esperando, siempre, su primavera.

chet atkins - somewhere, my love

yo soy

2011-11-03T20:57:00.000+01:00

un palíndromo.

el mundo de wayne - yo soy aquel

oso reconocer.

diccionario calambúrico xix

2011-10-28T13:46:00.000+02:00

universo.

1. m. dícese del poemario que consta de un solo verso.

Todo el diccionario, aquí.

minimiedad (teléfono)

2011-10-11T11:30:00.000+02:00

para el club de fans

que estuviese en el más allá no era excusa para no tener cobertura.

pensó que el juicio final, sin duda, se inventó pensando en las operadoras de telefonía.

nino ferrer - le téléphone

recuperando la cobertura poco a poco.

minimiedad (bambola)

2011-10-02T20:36:00.000+02:00

no aguantaba más que la tratasen como a una muñeca. estaba cansada del uso que hacían de ella.

pero tal vez, su ser de látex, no daba para más.

patty pravo - la bambola

te lo debía.

coma

2011-09-20T13:49:00.000+02:00

-¡MADRE NO HAY MÁS QUE UNA! -gritó sobresaltado mientras contemplaba la solitaria galleta en la caja de cartón.

edoardo bennato - viva la mamma

o la importancia de no comerse una coma.

¡angelino!

2011-08-13T19:48:00.000+02:00

¡angelino! ¡angelino! ¡angeliiiino!
¡jajajajajajajajajajajajajajajajajajajaaja!

quartetto mondadori - la marcetta di angelino

vale, es que llegó esto a mis manos y no pude resistirme. ya me pongo con cosas más serias.

desjuiciado

2011-08-05T17:12:00.002+02:00

te acusaron del himen perfecto

y yo fui tu castigo.

desde entonces perdí totalmente el juicio.

y me condené.

para

pagarás por tu culpa mayúscula

con trabajos forzados

en con para por

mí.

máximas bajo mínimos xx

2011-08-01T19:40:00.000+02:00

no sólo de pan vive el hombre, también de chopped campofrío

adanero preparándose un bocadillo.

si hay que volver se vuelve con el mismo nivel de siempre. bajo, muy bajo. sino, ya de estas cerramos.

minimiedad (mirada)

2011-07-05T22:03:00.000+02:00

de niño no tenía otra manera de entender las miradas de las mujeres sino creciendo.

y creció.

ahora tu mirada, mujer, le hace ser niño de nuevo.

los secretos - volver a ser un niño

minimiedad (corazón)

2011-06-29T23:21:00.000+02:00

ignoraba cual podía ser la causa de ese dolor en el corazón que tanto le oprimía.
tras el cambio de marcapasos, comprendió que no era debido a la ausencia de ella.

rita pavone - cuore

pequeño trabalenguas (II)

2011-06-14T16:59:00.000+02:00

tu clítoris.

mayúsculas

2011-06-06T22:53:00.000+02:00

la única mayúscula que me gusta
es
la

mayúscula
que forman tus muslos
ahí
donde

empiezan a

s

e

p

a

r

a

r

s

e.

Cuando la mirada es la erección del ojo.

Mayo en La Hermosa Flagelada

2011-06-02T20:42:00.000+02:00

Tom Waits. Catherine Deneuve. Belle de jour. Luis Buñuel. Kiss me. Attack of the 50ft. woman. Baile. Brigitte Bardot. Diosa. Lillian Bassman. Lucille Ball. Joan Fontaine. Tyrone Power. This above all. Anatole Litvak. A forest dwelling, Katie Eleanor. Yves Montand. Edith Piaf. Bette Davis. Les Suicidés. Georges Simenon. Marcel Bovis. Lella. Edouard Boubat. Richard Burton. Paul Facchetti. Albert Camus. Monica Vitti. Peter O’Toole. Rita Hayworth. Gilda. Bella R. Steve McQueen. Le corset. Brassai. Jean Marais. Orphée. Jean Cocteau.

La Hermosa Flagelada.

Pequeño trabalenguas

2011-05-31T22:43:00.000+02:00

Yo sólo quiero querer que quieras quererme.

Vamos, que se traben nuestras lenguas.

Los Ronaldos - Saca la lengua para bailar

------------------------------------

Pequeña variación (o desvarío) por Pepadefelipe.

Quiero quererte querer más que te quiero queriéndote ¿qué más quieres? ¿Quieres más?

máximas bajo mínimos xix

2011-05-24T19:47:00.002+02:00

que tu mano izquierda sepa como lo hace tu mano derecha.

un devoto de san onán.

buscando que definitivamente ya no me lea nadie.

Pero se mueve. Democracia real ya

2011-05-18T23:10:00.000+02:00

Entre la desilusión y el desengaño por la situación actual, y la esperanza por ver que algo se mueve, me siento entre dos aguas sin saber nadar ni tener claro si de una vez alcanzaremos la orilla.

Concentración hoy en la Puerta del Sol, Madrid.

Attaque 77 - Donde las águilas se atreven

Hay que agitar cuando hay que agitar.

No te resignes a esperar.

No tengas miedo, los buitres nunca nos va a poder atrapar.

No creas que nos han controlado,

cuando ellos duermen nosotros trabajamos.

Y si despiertan estamos donde sus perros no pueden llegar.

Podrán pasar mil años,

verás muchos caer,

pero si nos juntamos no nos van a detener.

Foto tomada de lainformacion.com

Micro

2011-05-17T16:26:00.000+02:00

Mis entradas ahora son tan breves que fin.

The Traveling Wilburys - End of the line

Y creo que esta me quedó en exceso larga.

Abril en La Hermosa Flagelada

2011-05-02T13:48:00.000+02:00

The stairway Robert Doisneau Jack Nicholson Jessica Lange The postman always rings twice El reto de lo insuperable hace que las ilusiones se renueven con más fuerza Pola Negri 12 angry men Sidney Lumet Kiki de Montparnasse Man Ray Dustin Hofmann Anne Bancroft The graduate Mike Nichols ¡Con tu lengua en mis muslos no! ¡Que me enamoro! Charles Bukowski Ulf Andersen Lee Remick Jack Lemmon Days of wine and roses Blake Edwards Jerry Lee Lewis Bette Davis Jezebel William Wyler Cigaretten Lina François d’Albignac Quiero ser santa Lola the Vamp Hedy Lamarr Ecstasy Gustav Machatý Gene Kelly Lena Turner Los tres mosqueteros George Sidney Brigitte Bardot La vérité Henri-Georges Clouzot Rock Hudson Cornell Borchers Never say goodbye Jerry Hopper

Máximas bajo mínimos XVII bis (especial Día de la Madre)

2011-05-01T18:07:00.001+02:00

Madre no hay más que huna.

Atila en el día de la madre.

(Publicado anteriormente en esta casa el 26 de enero de 2011. Que digo yo que estando ya hecha para que pensar más.)

Primero de Mayo

2011-05-01T16:53:00.000+02:00

4.910.200
parados seguramente hoy no celebren nada.

Atahualpa Yupanqui - Trabajo, quiero trabajo

¿Y tú qué celebras?

Monstruo

2011-04-25T16:15:00.001+02:00

¡Me llamáis monstruo!
¡A mí!
Sólo porque tengo tres brazos.
Y escamas.
Porque descuartizo ancianitas
y bebo la sangre de jóvenes doncellas.
¡Monstruo!
¡Yo!
Intolerantes.
Despreciáis lo diferente.

Los Shain's - El monstruo

E assim se faz Portugal

2011-04-08T18:54:00.000+02:00

De velhas casas vazias, palácios abandonados, os pobres fizeram lares.
Mas agora todos os dias, os polícias bem armados desocupam os andares.
Para que servem essas casas, a não ser para o senhorio viver da especulação.
Quem governa faz tábua rasa, mas lamenta com fastio a crise da habitação.
E assim se faz Portugal, uns vão bem e outros mal.

......

Tanta gente sem trabalho, não tem pão nem tem sardinha e nem tem onde morar.
Do frio faz agasalho, que a gente está tão magrinha da fome que anda a rapar.
O governo dá solução, manda os pobres emigrar, e os emigrantes que regressaram.
Mas com tanto desemprego, os ricos podem voltar porque nunca trabalharam.
E assim se faz Portugal, uns vão bem e outros mal.

......

E como pode outro alguém, tendo interesses tão diferentes, governar trabalhadores.
Se aquele que vive bem, vivendo dos seus serventes, tem diferentes valores.
Não nos venham com cantigas, não cantamos para esquecer, nós cantamos para lembrar.
Que só muda esta vida, quando tiver o poder o que vive a trabalhar.
Segura bem o teu par, que o baile vai terminar.

......

Faz lá como tu quiseres, faz lá como tu quiseres, faz lá como tu quiseres
Folha seca cai ao chão, folha seca cai ao chão
Eu não quero o que tu queres, eu não quero o que tu queres, eu não quero o que tu queres,
que eu sou doutra condição, que eu sou doutra condição.

Fausto - Uns vão bem e outros mal

-Que pase el siguiente -dijeron los "mercados" frotándose las manos.

El tonto del día (III)

2011-03-30T18:47:00.001+02:00

Retomo una sección que hasta ahora ha tenido poco recorrido. Cosa inexplicable, porque repasa uno la prensa diaria y le salen como cuatro candidatos al título de Tonto del día. Eso en el mejor de los casos.

El afortunado de hoy con tan excelso título es Alfonso Rus, Presidente de la Diputación de Valencia. Representante de los ciudadanos y elegido por los ciudadanos. Cosa que con harto frecuencia se le suele olvidar a un número importante de nuestros políticos.

El energúmeno (creo que se me queda corto lo de tonto) durante la inauguración de un jardín en Ontinyent, y ante las protestas de un grupo de discapacitados físicos por carecer este espacio de medios que lo hagan accesible para ellos, se burló de estos ciudadanos diciendo que ya les pondrían unas cuerdas para que bajaran.

Sobran más palabras. Al final de la entrada pueden ver un vídeo en el que, si su estómago se lo permite, pueden comprobar la chulería y el desprecio a los ciudadanos de este personajillo. Personajillo que en un país normal ya habría presentado su dimisión hace tiempo. Su carrera está jalonada de hechos similares a éste.

Alfonso Rus, Presidente de la Diputación de Valencia es bien merecedor del título de

EL TONTO DEL DÍA

"Pero entonces qué, ¿lo hacemos o no lo hacemos? ¿O ponemos cuerdas"
(En tu cuello, tonto)

Los cuentos que no nos contaron

2011-03-25T14:54:00.000+01:00

Tras el éxito de crítica y público alcanzado en el otro mundo con Los cuentos que no nos contaron, no quiero privar a los habitantes de éste de su disfrute. O no.

Pasen, vean y lean.

Blancanives y los siete enanitos


Blancanieves y los enanitos abrazaron la causa ecologista. La madrastra, tras la abolición de la monarquía, encontró trabajo en la multinacional Monsanto dedicada a la comercialización de productos transgénicos.

Caperucita Roja

La dulce Caperucita Roja dio un giro a su vida tras leer el Manifiesto SCUM de Valerie Solanas.

Los tres cerditos

Los Tres Cerditos se dedicaron, usando métodos más bien poco legales, a la especulación inmobiliaria.
Sus metodología de robar barato y vender caro desembocó en la primera gran crisis financiera del siglo XXI.

[Click en las fotos para ver a mayor tamaño]

Celtas Cortos y Willy de Ville - Cuéntame un cuento

Que les cuenten muchos cuentos. Pero no se los crean.

Ilustraciones: Campaña publicitaria de un periódico portugués del que ahora no me acuerdo ni hago intención de acordarme y que por lo tanto no les enlazo. Ya se lo trabajan ustedes. Hagan algo de vez en cuando.

Niña Luna

2011-03-20T18:11:00.001+01:00

Ahí estás. Con la que está cayendo -con la que te está cayendo- y aguantando el tipo. Como no podía ser de otra manera. Y encima, tú tan chula y tan tú, vas y me sorprendes con tus mejores galas y me regalas una noche como pocas fueron.

No se puede pedir más.

Luna llena. Kerridge Ridge, Inglaterra. 19 de marzo de 2011

Alejandro Filio - Sin la Luna

Aurori (III)

2011-03-18T12:36:00.001+01:00

...esa vecina que siempre dirá: "Con lo maja que era esa chica y en lo que ha ido a parar".
(To be continued?)

Auroras boreales. Manitoba, Canadá. 12 de marzo de 2011

Gwendal - Aurore boréale

Y tengo pendiente lo de contarles eso de querer ser aurora boreal. Ya lo dejamos para otra.

Foto tomada de El Universo hoy.

Aurori (II)

2011-03-14T19:55:00.002+01:00

...esa vecina que siempre tiene un "Pues a mí me recetaron eso y me vino muy bien".
(To be continued)

Auroras boreales. Ruka, Finlandia. 13 de marzo de 2011

[Pinche sobre la imagen para verla ampliada.]

Wendy Carlos - Aurora Borealis

Sobre lo de querer ser aurora boreal... Ya les contaré, ya.

Foto tomada de El Universo hoy.

Aurori

2011-03-12T18:11:00.001+01:00

...esa vecina siempre dispuesta a dejarte un poco de sal.
(To be continued)

Auroras boreales. Tromsø, Noruega. Noche del 11 de marzo de 2011.

Celtas Cortos - Aurora

Y sí. Quisiera ser aurora boreal. Pero esa es otra histora.

Foto tomada de El Universo hoy.

Recuerdo y lágrimas

2011-03-11T17:04:00.000+01:00

Ellos te preguntaban que cuando iba a volver papá. Les respondías que se iba a retrasar un poco, que tenía que hacer aún muchas cosas en el trabajo.
Y así un día tras otro.
Difícil fue cuando hubo que decirles que papá ya no iba a regresar, que se había ido para siempre.

Han pasado ya siete años. Siete duros años de recuerdos, incomprensiones, soledades, dolor y lágrimas. Ahora ellos ya son mayores y podrías contarles lo que pasó. ¿Pero cómo hacerlo si aún no eres capaz de explicártelo a ti misma?

Gontzal Mendibil/Orfeón Donostiarra/Orquesta Sinfónica de la Radio Eslovaca - Lágrimas al viento

Foto: Jesús de Pablo

Entrada publicada originalmente en marzo de 2009.

Cosicosas

2011-03-07T09:30:00.002+01:00

Alejandro, 7 años.

-Papá, me sé tres palabras que terminan en -ón. Melocotón, melón y limón.

Alberto, 4 años y pico (de oro).

-Pues yo me sé dos palabras que tienen zumo. Melocotón y piña.

Luis Pastor - Por el mar de mi mano

¡Qué grandes los pequeños!

Elvira Madigan no tenia ordenador...

2011-03-02T22:04:00.001+01:00

Para Mari Mari.

...ni falta que le hacía. Así no tendría problemas si se le averiaba. Ella a lo suyo. Con procurar que no se le averiase la cuerda floja ya tenía suficiente.

Y no tendría que aguantar a un dependiente, ciertamente perdido, que le dijese que la garantía de dos años cubre averías que se produzcan en los seis primeros meses del producto. ¡Oh sorpresa! ¿Perdido o más bien listo? Elvira, a lo mucho aguantaría que alguien le dijese que si el novio que se ha echado está casado... ¡Se siente! Y eso que en la Dinamarca de finales del XIX eso estaba muy mal visto.
Tampoco tendría que llamar a un novecientos y escuchar: "Tarinto tarinto tarin tarararariro... En unos momentos un técnico se pondrá en contacto con usted. Tarinto tarinto tarin tarararariro... " A lo mucho recibiría una carta de su amado Sixten en la que le diría: "En unas semanas tú y yo contactaremos. Técnicamente hablando, Evira mía."
Y volver a escuchar: "Tarinto tarinto tarin tarararariro... Disculpe las molestías, en breve le atenderemos. Tarinto tarinto tarin tarararariro...". A ella, en el peor de los casos, su amado Sixten Sparre le escribiría de nuevo: "Oh amada, disculpa las molestias que te causo. En unas semanas te atenderé. Dinamarca está muy lejos de Suecia."
Y más. "Tarinto tarinto tarin tarararariro... Siga a la espera. En unos minutos nuestro servicio técnico le atenderá. Tarinto tarinto tarin tarararariro...". El amado teniente de la armada sueca, Sixten Sparre, le diría: "Me pongo a tu servicio, amada mía. Pronto llegaré a Dinamarca, donde dicen que algo huele mal, y nuestro amor se verá unido para siempre"

No. A Elvira Madigan no se le averió el ordenador. No tenía. Chica lista. Y cosas del XIX, claro. Ni tuvo que aguantar que el servicio técnico le dijera: "Sí, sí. Dos años, pero ya le digo que para averías ocurridas en los seis primeros meses. Es una garantía de conveniencia" (Y casi me convence con la conveniencia). Su amado conde Sixten Sparre, teniente de la armada sueca, se haría el sueco y le diría: "Sí, sí. Casado. Pero lo mío fue un matrimonio de conveniencia. Mi amor por ella solo duró seis meses. Te lo garantizo".
Y el novecientos seguía contando: "Muy sencillo. Nos ingresa cien euros. Envía el ordenador. Lo miramos en el laboratorio. Le hacemos un presupuesto. Si está conforme, bien. Si no lo está pierde la fianza y le devolvemos el equipo". (Y el tipo pensaba que iba a tragar). El amado conde Sixten Sparre, teniente de la armada sueca y casado, le contaría: "Muy sencillo. Abandono el ejército. Huimos juntos. Nos ocultamos en el bosque y allí viviremos unidos, eternamente, nuestro amor". Y Elvirita tragó.

Desertó. Huyeron. Se ocultaron.
Y el amado conde Sixten Sparre, teniente de la armada sueca, casado y desertor, sacó su pistola reglamentaria, disparó a Elvira y luego se suicidó.
Ahora viven juntos, eternamente, su amor.
¡Cuanto daño hizo el romanticismo!

W. A. Mozart - Concierto para piano nº 21 en Do mayor K467, Andante
Rudolph Serkin, Piano
London Symphony Orchestra, Claudio Abbado

© Deutsche Grammophon 1983

En 1967 el director danés Bo Widerberg dirigió la película Elvira Madigan. En ella se cuenta la historia real de Hedvig Jensen, acróbata circense conocida por el nombre artístico de Elvira Madigan. En una gira por Suecia conoció al conde Sixten Sparre y los dos cayeron locamente enamorados. El matrimonio de él, y la ética de la época, hicieron que su amor fuera casi imposible. Tras tres años de mantener su relación oculta, tomaron la decisión de suicidarse.
De la película nadie se acuerda ya, pero hizo muy popular esta pieza de Mozart que desde entonces es conocida como Elvira Madigan.
Y no se les ocurra comprar nada en PC City.

[Esta entrada fue escrita originalmente para el otro mundo (ese en el que soy otro) hace ya un tiempo. Una serie de circunstancias coincidentes y emotivas han hecho que hoy la recupere para publicarla como regalo. Como muestra de agradecimiento sincero y profundo. Gracias Mari Mari.]

Y el Óscar es para...

2011-03-01T23:01:00.003+01:00

...Aída. Pero este es un chiste facilón de consumo interno que ustedes no tiene por qué entender. Yo tampoco.

Estos días atrás se habrán visto bombardeados con noticias sobre la entrega de los premios Óscar. Todo mentira. Ya se lo digo yo. Una noticia de tantas con las que intentan convencernos de cosas que no son. No, no se crean eso del Discurso del rey. Ni lo del Cisne negro. Nada de nada. Todo es tan falso como que el hombre puso el pie en la Luna, Elvis esté muerto, o que los programadores de las televisiones carezcan de problemas psíquicos.

Háganme caso. No se crean nada de eso. La lista, los verdaderos premiados, los tengo yo. ¿Qué, cómo se les queda el cuerpo? Vamos a ello.

Óscar al mejor cortometraje de ficción. Gemma Pellicer Beltrán por Una de miedo.

Óscar al mejor guión original. Lena Yau por (¡Lena, tu texto no lleva título!)

Óscar a la mejor fotografía. Juan Crespo Gete.

Óscar a la mejor producción. Óscar Varona.

Óscar al mejor director(a). Aída García Corrales.

Y hay más, claro. Pero al resto no les cito porque no me han pagado lo suficiente.

Si quieren saber, aquí debajo tienen todo el palmarés.

[Pinchen sobre la revista para verla a pantalla completa. ¡ES-PEC-TA-CU-LAR]

Pues sí, queridos y queridas mías. Ya está en la red, en sus peluquerías y en la sala de espera del dentista, el último número de Delirio. Y ya van ocho. Esta vez dedicado al cine. Un número soberbio. Un número que supera, y ya era difícil, a los anteriores. Deleitensé sin prisas. Véanlo con calma. Merece la pena.

Y todo eso que ven, por la patilla. Por puro amor al arte. Ahí, entre luces y cámaras para que ustedes pasen a la acción.

Arte, mucho arte. Y cine, mucho cine.

Poncho K - Cine, cine

Y sigo pensando que falta la sección de horóscopo y el sudoku. Allá ellos.

Actualización a los dos minutos de publicar. El texto de Lena Yau lleva por título, Pet shop. Pero ya no lo modifico que a Chevy Chase nunca vi que le cambiaran el guión sobre la marcha.

Los caballeros las prefieren Jane Russell

2011-03-01T08:03:00.000+01:00

La perfección y la divinidad hoy dejan de serlo un poquito.
Ha muerto Jane Russell.

Apuntes del día

2011-02-28T23:19:00.000+01:00

7:45 A ver ahora quién le dice a Oscar que se levante para ir a currar después de haber estado toda la noche de juerga.

8:00 Por si no os habéis enterado, es lunes. Un lunes de hierro de los que hacen que aumente el número de suicidios.

Espero no me defraudéis.

8:50 Como no podía ser de otra manera, la primavera dio paso al invierno.

Una vez más.

9:00 Hoy es el Día de Andalucía. Mis más sentidas felicitaciones a todos los eslovacos.

9:37 ¡Nieva en Valladoliz!

Ah, no. Es otra redada en mi barrio.

15:07 Luego le criticáis todas las nochebuenas y ahí le tenéis. Cuatro oscars para el discurso del rey.

16:20 - Me pones a 100. - Sólo tengo 99, ¿te importa?

18:44 Facebook, dime por qué me estás funcionando tan mal. ¿Ya no te atraigo? ¿Me he vuelto feo, gordo y viejo? Dímelo. Dime que te doy asco.

20:30 ¡DIOS ME AMA!

Pero yo le dije que mejor como amigos.

20:40 Facebook me censura. No me deja crear una cuenta a nombre de Dios.

20:47 Si te dice que le sería muy complicado vivir sin ti, es que ya está pensando en marcharse con otra.

Bofetadas de realidad.

21:20 Mañana, mañana, mañana... ¿Y no sería mejor dejarlo para nunca?

21:22 Yo tampoco me río de las estupideces que escribo aquí.

21:47 Me dicen que ese lugar donde metes un euro y todo se ilumina y aparece Raphael no existe, ¿alguien puede confirmarlo?

Lo digo porque me defraudaría mucho que algo que aparece en la tele no existiera en realidad.

21:52 Leyendo Hans von Bülow: A life and times, de Alan Walker. Ni que decir tiene que como mi inglés es nulo no me estoy enterando de nada. Pero queda de un pedante decirlo...

22:43 La comunidad internacional ha amenazado a Gadafi con llevarse el Scattergories.

Del petróleo no han dicho nada.

Jeff Beck - A day in the life

Y podía haber sido peor.

Las amistades peligrosas: Álbum de familia

2011-02-23T20:39:00.001+01:00

Aznar

Berlusconi

En el G8

Blair

Brown

Chávez

Chirac

El borbón y la borbona

Evo

Fernández de Kirchner

Lula

Mandela

El Nobel

Putin

Sarkozy


Zapatero

Franco Battiato - Lettera al governatore della Libia

¿Cuál es la verdadera amistad peligrosa?

Cuando las revoluciones de tu vecino veas pelar, pon las tuyas a remojar

2011-02-16T20:35:00.000+01:00

Hoy hace justamente 601 días que Michael Jackson murió. Dato este sin la menor relevancia y que en verdad me importa un bledo, querida.

Porque yo sólo pasaba por aquí para dejarles un encantador y artístico vídeo musical que sé marcará un antes y un después en sus vidas.

Que lo disfruten.

Y si no les ha gustado no se preocupen, tengo más.

Es Cupido

2011-02-14T11:41:00.000+01:00

Que sí. Que nos queríamos mucho ¡Anda que no se notaba! Pero oye, un error lo tiene cualquiera. Y nos quisimos erróneamente. A lo bestia pero de forma errónea.

Que nunca me engañaste y yo nunca te engañé cuando decía que te quería. Pero es que el angelote de las flechas creo que ya va estando muy mayor y debería jubilarse. Sí, ya le falla mucho la vista. Y la puntería.

No descarto que le pagases una buena cantidad para que hiciera su trabajo (tu trabajo) donde no debía. Tú siempre tan tú.

Dicho esto con todo el amor del mundo y sin ningún rencor por mi parte.

¡Y es que todo era tan perfecto! Los días transcurrían tranquilos. Con total normalidad. Tanta, que lo normal es que todo acabase como acabó.

Y el gordo caduco de las flechas a lo suyo. Como siempre. Mira, me dan ganas de cortarle las alitas de las narices y cambiarle el puto arco por algo más inofensivo. No sé, tal vez tendría menos peligro con una caja de bombas en las manos. Aunque se rumorea por ahí que sufre parkinson. Y no lo dudo viendo su tino.

Hoy le he visto revolotear cerca. Bueno, más bien se arrastraba. Al verlo me ha invadido el pánico. Llevaba escrito en la frente tu nombre y el mío. De nuevo. ¡Vamos! Una y no más Santo Tomás.

Y aclaro que digo esto desde el profundo amor que nos tenemos y sin rencor ninguno.

Que sí, que eras tú mi pareja perfecta. Que nunca decías ni mu. Pero si te soy sincero, que en ello estamos, hubiera preferido que me mugieses de vez en cuando. Y casi si hubieras comido hierba tampoco hubiera estado mal.

Pero haz algo. Habla. Di . No te quedes ahí como si nada. Grita si hace falta por el flechazo del angelote pasado. Y pesado. Porque reconoce que fue un dardo que dolió aunque te empeñes en decir lo contrario. Que sarna con gusto no pica, pero mortifica.

Y mortificado ando yo. Que hasta aquí hemos llegado. Que paso de flechas cupidianas. Casi prefiero una bala de plata en el cuore y dejar de aullar. Porque ya que estamos con tanta sinceridad, he de decirte que mis aullidos eran fingidos. Todo lo hacía porque el desfasado de Cupido se sintiera orgulloso por su (tu) trabajo. Aunque no creo que haya motivos. Hace tiempo que dejó de hacerlo bien. Necesita con urgencia un curso de reciclaje profesional. Y hasta le podrías acompañar para reciclarte también un poco. Y puestos, pues te podrías enamorar de él. Al fin y al cabo a ti te iba a dar lo mismo. Seguirías sin mugir y sin comer hierba. Y seguro que le vendrías muy bien para que se autodestruyera algo. Eso sí, ya le vas guardando las flechas y el arquito donde no pueda encontrarlos para que deje de hacer tonterías.

Y repito, digo todo esto desde el amor más profundo que no nos tenemos y sin ningún tipo de rencor.

O sí.

El Puchero del Hortelano - Las flechas torcidas de Cupido

San Valentín en verdad se llamaba Cobardín. No os engañéis.

La memoria del árbol

2011-02-12T12:01:00.000+01:00

Francisco Piniella es profesor titular de la Universidad de Cádiz y tiene numerosos trabajos publicados relacionados con la seguridad de la navegación marítima y bla bla bla...

Aquí, sin más, es el Piniella. Un buen tipo que me encontré en la blogocosa. Tan buen tipo, que es de las pocas personas a las que le permito que me diga eso de Fachadolid. Ya se pueden hacer una idea.

Y buena gente. Y uno se suele alegrar cuando a la buena gente le va bien. Y al Piniella le va bien. ¿Por qué? Porque acaba de sacar un libro. La memoria del árbol.

Dice Paco en su bitácora: "Fundamentalmente “La memoria del árbol” es la historia de mi abuelo Manuel Piniella, de su vida, pero sobre todo de su entorno, de las circunstancias que rodearon a una persona que vivió de lleno el siglo XX con todas sus contradicciones: la emigración a la Argentina, la Guerra Civil española, la Segunda Guerra Mundial, la incomprensible Unión Soviética de Stalin; y de los que le siguieron en un paraíso, que lejos de serlo, se convirtió más en un campo de supervivencia, del que el único objetivo era pasar inadvertido, olvidado. Manuel vivió dos familias separadas, incomunicadas, desarmado de esa “goma de borrar” que a veces a los humanos nos permite deshacer el camino andado."

"...recordar a este colectivo que yo he particularizado en la memoria de Manuel Piniella, aquel tripulante del “Cabo San Agustín”, que quedó retenido en el puerto de Odessa, que quedó en el limbo donde no hay vencedores ni vencidos, tan solo olvidados, quizás secuestrado de la voluntad personal de poder decidir qué camino recorrer en su vida."

Aún no leí el libro. Ahí está pedido y en espera de que llegue. Pero tiene muy muy muy buena pinta. No deberían perdérselo, queridos y queridas míos. ¿Dónde se pueden hacer con él? Pues muy fácil. Por aquí lo pueden comprar.

Venga, no se me hagan los remolones. Que lo de comprar libros sigue siendo algo muy sano. Y con un par de clicks ya lo tienen en casa.

Enhorabuena, Piniella.

Un abrazo.

Ismael Serrano y Mercedes Sosa - Zamba del emigrante

Piniella, espero que la botella de Chivas me llegue bien.

Si la masturbación es tu obsesión... esta es tu bitácora

2011-02-10T11:57:00.002+01:00

Queridos y queridas mías. Dentro de la labor socio-psico-educativo-destructiva que lleva a cabo esta bitácora y que tan a gala lleva, paso a ofrecerles hoy un precioso y formativo vídeo que sé les será de una gran utilidad. Utilidad que jamás sabrán cómo agradecerme. Ni falta que hace. No lo espero de ustedes.

¿Oyeron hablar de la ergonomía y de la postura adecuada a la hora de sentarse delante de un ordenador? Pues creo que va de eso. O no. Pero es lo mismo.

El vídeo es ya algo viejo, pero hasta ayer no me lo dieron a conocer. Gracias Beatriz.

Disfruten con él. Saquen sus conclusiones. Y la mano de debajo de la mesa, que les estoy viendo. Creo que debería quitar mi foto de ahí.

♫ Una no. Una no. Sólo una no utilizarás. Ten las manos ocupadas sin hacerte cochinadas... ♫

Ya sabéis, queridos y queridas mías. Una mano encima de la mesa. La otra en el ratón.

Y el ratón donde más os apetezca.
Que San Onán os bendiga.

Máximas bajo mínimos XVIII

2011-02-09T17:15:00.005+01:00

La realidad siempre supera a la aflicción.

Angustias Morales.

...ardiendo otra vez

2011-02-08T13:55:00.002+01:00

Las calles de Tunez

Las calles de Egipto

Y en tu calle

¿NO PASA NADA?

Kortatu - A la calle

[Click en las fotos para ver ampliadas]

diccionario calambúrico XVIII

2011-02-05T17:00:00.001+01:00

iLuso.

1. adj. portugués fabricado por apple.

Todo el diccionario, aquí.

Máximas bajo mínimos XVII

2011-01-26T16:44:00.001+01:00

Madre no hay más que huna.

Atila en el día de la madre.

(Y antes de esta hay una entrada que deberían leer ustedes. No todo va a ser cachondeo.)

Charnego

2011-01-24T12:25:00.000+01:00

Por Daniel Lucas

Asoma al teléfono llorón el gran Fritus. O Fritus el Grande, como ustedes prefieran. Con una de orígenes y "originales" que nos llega sin prisa y sin pausa desde el Mundo Frito.
Espero que tras leerlo sus ojos y sus mentes se abran un poquito más. Los míos ya lo hicieron.

“Charnego (Xarnego en el original) es una palabra despectiva, de uso en Catalunya, con un significado que ha ido variando al largo del tiempo. Cronológicamente, los distintos significados serían los que siguen:

1. Perro de caza.
2. Hijo de una persona catalana y de una francesa.
3. Hijo de una persona catalana y de una no catalanoparlante.
4. Inmigrante castellanoparlante en Catalunya.
5. Persona de lengua castellana no adaptada lingüísticamente al catalán.

La palabra tiene su origen en las palabras castellanas “lucharniego” o "nocharniego” ('nocturno'), aplicado a perros usados para la caza nocturna, en algunos casos fruto de una mezcla de diversas razas. En idioma gascón, “charnègo”, tomo el sentido de mestizo o forastero no adaptado. Durante el siglo XVI se produjo en Catalunya una nutrida inmigración francesa, sobretodo occitana y gascona, y se importó la palabra aplicada a los hijos de parejas catalanofrancesas.

En los años 50 y 60 del siglo XX con una gran inmigración castellanoparlante, se generalizó su uso en el sentido (3). El escritor y senador Francesc Candel describe la situación en “Els altres catalans (1964)”. Más tarde el mismo se autodefine “Un charnego en el senado” (1979). A partir de los años 80, con la inmigración estabilizada, la recuperación democrática y el esfuerzo político de integración social, el término queda completamente en desuso”.

( Fragmento extraído y traducido de viquipèdia, la wikipedia en catalán)

Me resulta un tema muy íntimo este...Servidor nació en Barcelona, y sus padres también...pero sus abuelos son castellanos “viejos” por un lado y aragoneses por el otro. Así que me calza el significado 4, al menos por lo que se refiere a mi ascendencia.
Ahora bien, una vez dicho esto, conviene, -y mucho- matizarlo.

Servidor de ustedes es bilingüe, completamente. A quien es monolingüe esto le extrañará, o le parecerá imposible…pero al que por circunstancias de la vida esto le ocurre le parece de lo más normal.

Creo que las personas pensamos más bien en imágenes… no en palabras. El lenguaje sólo es un vehículo de transmisión…e igual que a veces conduzco mi coche y a veces conduzco el de mi mujer, y tengo el cuerpo acostumbrado a ambos pedales y a ambos asientos …. hablo desde bien pequeño ambas lenguas, sin más problemas, como la inmensa mayoría de los nacidos en Catalunya de mi generación, tengan el origen que tengan.

Siento como parte de mi acervo cultural de la misma manera a Cervantes y “El quijote” o a Ángel Guimerà y “Terra baixa”, ya que en ambos casos, también desde pequeñito en la escuela me han machacado, unos y otros profesores, ( profesores que se expresaban cada uno en lenguas diferentes…y los entendíamos) con que ambas obras representan momentos cumbre de sus respectivas literaturas. Desgraciadamente, para los que leáis esto Guimerà quizás os resultará un absoluto desconocido. Guimerà, fue nominado diecisiete veces para el premio Nobel de literatura y su obra ha sido traducida a multitud de idiomas y adaptada en el cine en varios países.

En 1904, la Academia Sueca previó concederle el Nobel. No obstante, presiones desde el gobierno español, que consideraban poco conveniente premiar un autor en lengua catalana, que, además, había tenido un relevante papel político en Cataluña( Se habla de una carta manuscrita del propio rey de España solicitando que no se premiase a Guimerà) , impidieron que el proyecto de la Academia se llevara a cabo. En lugar de Guimerà, fue propuesto José de Echegaray que, aparte de su obra propia, había traducido al castellano algunas obras de Guimerà. Así, el Premio Nobel de 1904 fue finalmente concedido al curioso tándem Echegaray-Frederic Mistral.

La cita de Guimerà no es gratuita. Guimerà, nacido en Tenerife, llegó a Catalunya con siete años de edad. Guimerà era hijo de padre catalán y madre canaria, con lo cual entraría de lleno en el significado 3 de charnego….Lo cual nos demuestra lo tremendamente estúpido que podría llegar a ser el uso de esa fea palabra, máxime cuando estamos hablando de –probablemente- la estrella más insigne de la literatura catalana.

Estamos hablando de un símbolo…, de la persona cuyo funeral público ha sido el acontecimiento que ha congregado a más gente en la calle en la historia de Barcelona hasta la manifestación contra la guerra de Irak de 2003. Estamos hablando del autor de la letra de la sardana “ La Santa Espina”, una canción de afirmación nacional catalana, tanto es así que su audición, ni que fuese en versión instrumental sin letra, fue prohibida durante la dictadura de Primo de Rivera, así como en la de Francisco Franco. El 5 de septiembre de 1924, el general Losada, gobernador civil de Barcelona, difundió la siguiente circular prohibiéndola:

"Habiendo llegado a este Gobierno Civil, en forma que no deja lugar a dudas, que determinados elementos han convertido la sardana "La Santa Espina" en himno representativo de odiosas ideas y criminales aspiraciones, escuchando su música con el respeto y reverencia que se tributan a los himnos nacionales, he acordado prohibir que se toque y cante la mencionada sardana en la vía pública, salas de espectáculos y sociedades y en las romerías o reuniones campestres, previniendo a los infractores de esta orden que procederé a su castigo con todo rigor"—General Losada, 5 de septiembre de 1924.

La primera estrofa de la canción no deja lugar a dudas sobre su contenido:

"Som i serem gent catalana//tant si es vol com si no es vol,//que no hi ha terra més ufana//sota la capa del sol..."
"Somos y seremos gente catalana//tanto si se quiere como si no//que no hay tierra más ufana//bajo la capa del sol..."

A todo esto, y después de toda esta extraña divagación, el asunto es que mi querido amigo y estupenda persona, Ángel G. Adanero, me había propuesto ya hace mucho tiempo ( lo que pasa es que servidor es más vago que la chaqueta de un guardia) escribir una entrada para su blog inspirada en la canción “charnego” de José Maria Sanz, alias Loquillo.
A priori, generacionalmente tengo muchas cosas en común con ese tipo. El tal Loquillo nació en Barcelona en 1960 yo en Barcelona en 1968. Es descendiente de aragoneses y es del barrio del Clot…mi madre desciende de aragoneses y es del Barrio del Clot, mira, cosas en común.

El otro día, hará un par de semanas, Antón Reixa, artista multidisciplinar gallego, (líder del grupo musical “os resentidos” ) hablaba en un programa de la cadena SER de los hoy lejanos años 80 y de todo eso que ahora se viene en recordar como la “movida” o como una añorada edad de oro de la creatividad en el pop-rock español.

El tipo hablaba sobre ese manido tema de la retranca gallega y como a su entender, los gallegos siempre habían sido unos tipos “atrincherados tras una barricada de ironía” y que en Barcelona o en Madrid éramos “serios de cojones que nos tomábamos a nosotros mismos demasiado en serio” . Ponía como ejemplo el día que conoció a Loquillo y una anécdota de ese momento. Estaban juntos esperando un taxi para ir a un bar en Malasaña, y Loquillo, mientras se iba pimplando una botella de Bourbon en plena calle, le espetó a Reixa algo así como “ ah, las botellas…ellas siempre te son fieles, nunca te fallan”.
A lo que Reixa reflexionaba con la siguiente conclusión. “Un tipo de Vigo nunca diría eso. A un tío de Vigo, cuando oye eso, le dan ganas de coger la botella y rompérsela en la cabeza a Loquillo”.

La verdad es que la anécdota cuadra mucho con el carácter de Loquillo. Un tipo que se ha tomado a sí mismo demasiado en serio. Un tipo que se ha hartado de reivindicar Barcelona pero que desde hace unos años vive en Donosti. Un tipo que, en los tiempos que corren todavía se toma en serio eso de “Charnego”.
Yo, personalmente, nunca me tomado en serio eso de “charnego”. Porque me he sentido siempre completamente integrado. Porque en mi entorno -escuela, trabajo, familia extensa,-todo ha favorecido esa integración y nadie me ha hecho sentirme excluido.

Quizás por eso, la única imagen que ilustra este post es la estatua de Angel Guimerà en la Plaza de Sant Josep Oriol de Barcelona. Por dos razones, porque me gusta ilustrar el post con la imagen un catalán universal que resulta que era tinerfeño de madre canaria.

Y porque sentarme junto a esa estatua lo hice muchas veces cuando tenía veinte años. Era el punto de encuentro que tenía con una medionovia que tuve entonces. Cosas de la vida, nos conocimos estudiando…y nos conocimos hablando en catalán y seguimos haciéndolo durante meses… (¿para que cambiar?). Cosas de la vida, entre los dos hablábamos en catalán…y nos llegamos a decir cosas que entonces me parecieron muy importantes. Cosas de la vida, sus dos apellidos -los de la chica -eran castellanos y sus cuatro abuelos … andaluces.

Salud, Paz y Amor a todos.

Loquillo y Los Trogloditas - Charnego (a la manera de Gato)

Muchas gracias, Daniel. Fue un parto largo pero fue.
Un abrazo.

Las respuestas a los comentarios (si los hubiere), los gin tonics, carajillos y hierbas varias, van a cargo de la autor del texto.

Nana para la noche de Reyes

2011-01-05T21:29:00.002+01:00

Para Esther Tovarich, porque existen los Reyes Magos y Baltasara también.

Y para todos los lectores que aún se sienten niños.

No deberían de estar aún despiertos. No. Hoy es la Noche de las noches y los niños deberían estar ya dormidos.
Sí. Usted. Y usted caballero. Que seguro que me va a decir que es ya mayorcito y que viva La República. Pero esta noche también es su noche. ¿Y aquella señora que mira de reojo sin querer que la vean? Usted también a dormir. Y el jovenzuelo ese. Que sí. Que sé que está preparando los regalos para su nena, pero lo mismo a usted también le van a traer algo y ya va siendo hora de irse a la cama. ¿Y usted señorita? Sí sí. A usted la digo. No me vale la excusa de que donde está no van los Reyes. ¡Eso es lo que se cree usted!
Y usted. Usted también. Y tú. Que sí, tú también. Todos, mis queridos lectores.

Todos deberíamos de estar ya en la cama. Es la noche más mágica del año y sin nuestro sueño esa magia no existirá. Que les entiendo. Están nerviosos como cuando eran niños. Yo también. Y eso tiene una explicación. Hoy todos somos niños. Desde el niño más niño al más abuelo de los abuelos. Por eso es nuestra noche. La noche de la ilusión. De los sueños que se cumplirán. Pero para que eso sea así tenemos que ayudar un poquito. ¿De acuerdo?
¿Cómo dice el señor? ¿Que no puede dormir? Le entiendo. ¿Qué les parece si les dejo una nana que seguro va a hacer que se duerman como tiernos infantes? ¿Les apetece? Perfecto.
Ahí la tienen. Déjense mecer por ella. Una melodía muy simple pero deliciosamente maravillosa. Unas voces que les van a arrullar como cuando eran niños. Una letra sencilla. Kuus, kuus kallike dice el original de esta canción de cuna estonia. Nana nana en castellano. Un lenguaje sin artificios que llega a todos. Como dice Montserrat Figueras, una de las voces que lo interpretan, "La canción de cuna es el primer lenguaje del ser humano."

Arvo Pärt - Kuus, kuus kallike
Montserrat Figueras y Arianna Savall, voces
Hespèrion XXI, Jordi Savall

© ALIAVOX 2002

Y duerman. Kuus, kuus kallike. Que esta noche todos sus sueños se verán cumplidos.

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Vale, no me lo he trabajado mucho. Esta entrada ya la publiqué hace un año por estos sitios. Pero no doy más de si. O de mí. Además, el mensaje del año pasado me parece perfectamente válido para este. ¿No creen?

Despropósitos para el año nuevo

2011-01-02T17:53:00.001+01:00

1. Dejar de fumar.
Es fácil. El año pasado lo hice siete veces.

2. Ser mejor persona.
O por lo menos saber disimularlo.

3. Sacarme de una vez el carnet de conducir.
Y si no, pues el de la biblioteca o el del videoclub.

4. Intentar dejar el chocolate.
Como sustituto puede vale el cacao.

5. Apuntarme a un gimnasio.
Lo de ir ya será otra cosa.

6. Dejar el alcohol.
El betadine es más efectivo.

7. Tener más sexo.
O por lo menos cambiar de mano.

7b. Tener más sexo.
Indispensable encontrar un buen cirujano plástico.

7c. Tener más sexo (todavía).
El roce hace el cariño.

8. Completar la discografía de Shostakóvich en casete.
En su defecto vale también la de Camilo Sexto.

9. Seguir sin ver televisión.
Exceptuando cuando salga la gran Belén Esteban o el gran Pepe Blanco (el del cocidito madrileño no, el otro).

10. Seguir tomándome en broma las cosas serias.
Y en serio las cosas de broma.

11. Intentar no cumplir nada de esto.
Y si cumplo algo decir que es culpa de los demás.

Sergio Makaroff - Una nueva vida

Nota mental de fin de año

2010-12-31T11:58:00.000+01:00

A ti, a ti y a ti no os pienso felicitar el año. Tú, que te escondes, tampoco. Fuera de la lista.
A ver, que hacerlo sería algo muy cínico y uno necesita también tener enemigos. Que la vida sin ellos seria muy aburrida. Pretender llevarse bien con todo el mundo me parece lo más absurdo del mundo y algunos tenemos que hacer de malas personas. ¡Qué cansado es eso del buenrollismo! Y algunos ejercen de ello. Vidas tristes.

¿Al resto? Por supuesto que sí. Mis mejores deseos para el 2011. Número primo, por cierto. Espero que no lo hagamos mucho.
Que el año que ya asoma, a pesar de la que se nos viene encima, sea bueno para todos vosotros.
Menos para ti, para ti, y para ti también. Claro.

Nota mental IV

2010-12-26T17:40:00.000+01:00

No olvidar que las chonis de mi barrio podrán ser más incultas e incapaces de hacer la o con un canuto pero se las ve venir.
A otros/as no.

I have a dream...

2010-12-25T09:00:00.000+01:00

...of Christmas.

Trust - Petite Papa Noël

Nota mental III

2010-12-23T11:17:00.002+01:00

Repetirme a mí mismo todas las mañanas cuarenta veces que ser padre no da derecho a nada.
Ni siquiera a ser padre.

Nota mental II

2010-12-20T22:14:00.000+01:00

Para mañana.
Buscar por algún armario dónde cojones dejé el ombliguismo y el ego subido.
De no encontrarlo no hay manera de seguir en la blogosfera con un poco de dignidad y como marcan los cánones.
En su defecto escribir un correo a todo el mundo contándoles lo maravilloso que soy aunque esto sea pura mentira.
También comprar dos kilos de patatas, un repollo y un poco de morcillo que no tenga mucho nervio.
Queda descartado el marisco. Me da alergia lo caro que está.

Nota mental

2010-12-19T20:37:00.001+01:00

No suscribirse a escondidas a los comentarios de una entrada que no permite comentarios.
Básicamente es una gilipollez.
Otra más.

Emersinda matamoros, la frigidez mental como destino, o la doble vida de una señorita descolocada

2010-12-19T16:13:00.002+01:00

Siete. Para el niño Alejandro

2010-12-05T18:54:00.005+01:00

-Papá, quiero que me tires de las orejas.
-Pero si aún faltan dos días.
-Ya, pero quiero que seas tú el primero. Anda, siete. Ocho con una de regalo.

Y te tiré de las orejas. ¡Cómo no! Fue el cumpleaños al revés. El regalo, el mejor que podía esperar, me lo hiciste tú a mí.

Hoy no estaré en tu cumpleaños. Ya sabes lo que toca. Pero lo celebraremos cuando sea y cómo sea. Si hace falta, pues celebramos que cumples siete años y seis días. ¿Qué te parece?

Alejandro con sus amigos de papel y tinta

Y un año más juntos a nuestra manera. En compañía del Sisimiqui y del camello que dice ¡joroba! El mapache Morris y Tío Lobo. La oveja Selma que duerme plácidamente y la señora Buitraguez. César Pompeyo y Nelius con sus mariposas. Y muchos más amigos de papel y tinta. Vistamos volcanes, montañas. Los cinco continentes. Las torres más altas.

Hicimos colecciones de cromos. Lloraste porque el gol de la final del Mundial no lo metió Villa Maravilla. Me despertaste los sábados a las doce porque me había quedado dormido viendo el partido. Por fin andaste en bici sin patines. Fuiste mi enfermerito durante las vacaciones. Hiciste tus primeras fotos por tu cuenta. Aprendiste la de Mozart en el Casiotone.

Muchas cosas en un año que no es un año. 365 días a saltos que saben a poco pero que se degustan como el mejor manjar.

Sabes que aprovecho la menor ocasión para decírtelo, pero te lo repito una vez más. Te quiero mucho, Piojo.

Feliz cumpleaños, niño Alejandro.

Maná - El reloj cucú

Cuando seas mayor, aún más, comprenderás por qué a veces los tontos de los mayores se tienen que escapar al viento.

Bola extra.
Recién salido del horno y calentito traigo un regalo de Alucinao para el niño Alejandro.
Jo, que me ha dejado patas arriba. Gracias miles.

MÁS DE LO QUE TÚ CREES: NANAS DE NOVIEMBRE

2010-12-01T09:21:00.000+01:00

Por Anabel

Empezamos con las colaboraciones para el tercer aniversario de Le Téléphone Pleure. Rompe el hielo y deshace puertas, Anabel. La mamma. Y lo hace contándonos y cantándonos una de nanas y de nenas.
Yo me emocioné leyéndolo. ¿Ustedes no lo van a hacer?

Estimado Ángel:

Cuando me enviaste “Nana de Noviembre” creías que era una canción de cuna para nenas, sin más. Pero había algo que tú no sabías. Yo comencé a cantar nanas un mes de noviembre de hace cuatro años, así que al final los dos estamos de aniversario.

Julia y Patricia nacieron un 19 de octubre de 2006, a las nueve menos cinco y nueve, respectivamente. Pasaron una semana en la incubadora y te aseguro que hasta que no nos asentamos con tranquilidad en casa, de mi boca no salió ni una nota. Si la llegada de un niño altera la vida de cualquiera, la de dos, después de un embarazo complicado, ni te cuento. Siempre digo que no tuve depresión postparto por falta de tiempo. Recuerdo que al principio les cantaba jotas, para mecerlas mientras trataba de dormirlas. No me preguntes por qué pero el “Redoble redoble” las calmaba una barbaridad. Así pasamos unos dieciocho meses: cantando nanas, jotas y meciéndolas. ¡Qué sí, que sí! Que somos unos consentidores.

Han crecido y ahora las cosas son distintas. Primero su padre se sienta en la cama y lee cuentos y después… después me toca cantar. Aunque reconozco que en eso he salido a mi madre: ponme una canción y cambiaré la letra en un pis pas (todo se pega). La sesión suele comenzar con cierta fingida resistencia al cante por mi parte y luego pasamos a “Duérmete, duérmete que tengas dulces sueños…”, continuamos con un Coco que aparece para asustar a las niñas y se lleva una paliza tremenda (ya te digo que cambio las letras como Dios me da a entender) y una variación de mi nana-tango favorita “Nana para el hijo de Susana” de Malevaje. El trocito que yo canto dice:

“Una nanita yo escribo

sin saber cómo escribirla

Una nanita yo canto,

sin saber cómo decirla

La canto para un cachorrito

que empezó ahora en la vida

Duerme, muchachito duerme

que alguien velará tu sueño

Nosotros seremos grandes

mientras que tú seas pequeño”

Malevaje - Nana para el hijo de Susana

El cachorrito, pasa a ser cachorrita, y el muchachito, muchachita. El resto permanece integro. Esa canción tiene para mí un significado muy especial, porque creo que al final esto de ser padre (o madre, que no se pique nadie) consiste en eso, en crear cosas sin saber muy bien como, hacer frente al día a día desde la más absoluta ignorancia: en ser grande mientras que nuestros niños sean pequeños. Y ahí ando, siendo grande a mi pesar: consolando, curando heridas, enfadándome cuando hacen alguna trastada (lo que suele ser varias veces al cabo del día), riéndome con sus ocurrencias, enseñándolas a leer, aprendiendo que Marte tiene dos lunas, escribiendo a deshora, bailando en el salón, jugando a ser superhéroe, perdiendo la paciencia de vez en cuando…

Las nanas son el último refugio antes de pasar al reino del sueño, el final de un día siempre agitado. Nos pacifica y relaja a las tres. Se acompaña de algunas caricias, bises necesarios y últimamente del colofón: “Las Mañanitas”. Ya sé que no es una nana, pero es a ellas les gusta. Sobre gustos en esta cuestión, tampoco hay nada escrito, que cada familia impone su propia canción, aquella que le presta el estado de complicidad necesario antes a dormir.

Luis Pastor - Nana para Noviembre

Muchas gracias, Anabel.

Un beso.

Las respuestas a los comentarios (si los hubiere), el arreglo de puertas y las nanas, van a cargo de la autora del texto.

Tres

2010-11-29T01:15:00.000+01:00

Hace tres años en una noche como la de hoy, en circunstancias similares, nacía esta bitácora como grito necesario para mí y con la intención y certeza de que su duración sería la de ese grito. Pero pasó el tiempo y el grito permanece aunque sea como un lejano eco de lo que fue.

Simplemente sé que son tres años. Desconozco el número de entradas, de comentarios, de comentaristas, de lectores, de músicas, de estupideces. De.

Eso que gusta tanto en este mundo tan de mirarse el ombligo que es la blogosfera, es realmente un dato que desconozco y que realmente me trae sin cuidado. Me importa el ser y el estar. El verme reconocido en estas páginas. El saber que soy yo. Que todo lo que aquí suelto es sincero. Que es lo que pienso. Que no hay artificio. Que a través de Le Téléphone Pleure se pueda llegar a conocerme. Que las palabras y músicas que aquí dejo puedan servir de acercamiento. De vosotros hacia mí y viceversa. Que cuando asomo por aquí dejo un trozo de mí. O tal vez lo recoja. Que al otro lado siempre haya alguien que recibe lo aquí depositado aunque sólo sea una persona. Quien diga que escribe sólo para él, miente vilmente. Si así fuera cogería una libreta y escribiría allí, donde nadie más lo leyese.

Yo escribo para que me lean. Para que me escuchen. Para que me sientan. Para que me sepan. Sin lectores esto desaparecería como estuvo a punto de desaparecer ya. Pero esto no deja de ser un fiel reflejo de la vida, y al igual que en esta, hay gente que desaparece, gente que se va, gente de la que no queremos saber, gente de la que no quisiéramos saber, gente que vuelve, gente que me aguanta, gente que llega, gente a la que queremos y gente a la que odiamos. Amigos y enemigos.

Para esa gente, la que aún me aguanta desde hace tiempo, la que ha ido llegando nueva, para la gente que quiero, para los amigos, gracias. Muchas gracias.

Para el resto, nada. Ni el rencor. Vivo en el hoy. Estoy a 29 de noviembre de 2010 y no me gusta mirar en exceso para atrás. Me produce, entre otras cosas, tortícolis.

Lo dicho. A los que por aquí entran, gracias por elegirme.

Los Secretos - Gracias por elegirme

En unos días no me verán asomar por aquí. Mañana mismo empezamos con las colaboraciones. O con la colaboración, si es que no llegan más. Que me han salido ustedes unos alumnos algo vaguetes. Vale, yo también lo soy. Pero mi bitácora es mía y me la follo como quiero.

He dicho.

El orden de las cosas

2010-11-25T17:00:00.002+01:00

Un orden establecido e impuesto que hay que "desestablecer" y rebelarse ante él.

Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana

2010-11-25T12:00:00.000+01:00

I - La mujer nace libre y permanece igual al hombre en derechos. Las distinciones sociales sólo pueden estar fundadas en la utilidad común.

II - El objetivo de toda asociación política es la conservación de los derechos naturales e imprescriptibles de la Mujer y del Hombre; estos derechos son la libertad, la propiedad, la seguridad y, sobre todo, la resistencia a la opresión.

III - El principio de toda soberanía reside esencialmente en la Nación que no es más que la reunión de la Mujer y el Hombre: ningún cuerpo, ningún individuo, puede ejercer autoridad que no emane de ellos.

IV - La libertad y la justicia consisten en devolver todo lo que pertenece a los otros; así, el ejercicio de los derechos naturales de la mujer sólo tiene por límites la tiranía perpetua que el hombre le opone; estos límites deben ser corregidos por las leyes de la naturaleza y de la razón.

V - Las leyes de la naturaleza y de la razón prohíben todas las acciones perjudiciales para la Sociedad: todo lo que no esté prohibido por estas leyes, prudentes y divinas, no puede ser impedido y nadie puede ser obligado a hacer lo que ellas no ordenan.

VI - La ley debe ser la expresión de la voluntad general; todas las Ciudadanas y Ciudadanos deben participar en su formación personalmente o por medio de sus representantes. Debe ser la misma para todos; todas las ciudadanas y todos los ciudadanos, por ser iguales a sus ojos, deben ser igualmente admisibles a todas las dignidades, puestos y empleos públicos, según sus capacidades y sin más distinción que la de sus virtudes y sus talentos.

VII - Ninguna mujer se halla eximida de ser acusada, detenida y encarcelada en los casos determinados por la Ley. Las mujeres obedecen como los hombres a esta Ley rigurosa.

VIII - La Ley sólo debe establecer penas estrictas y evidentemente necesarias y nadie puede ser castigado más que en virtud de una Ley establecida y promulgada anteriormente al delito y legalmente aplicada a las mujeres.

IX - Sobre toda mujer que haya sido declarada culpable caerá todo el rigor de la Ley.

X - Nadie debe ser molestado por sus opiniones incluso fundamentales; si la mujer tiene el derecho de subir al cadalso, debe tener también igualmente el de subir a la Tribuna con tal que sus manifestaciones no alteren el orden público establecido por la Ley.

XI - La libre comunicación de los pensamientos y de las opiniones es uno de los derechos más preciosos de la mujer, puesto que esta libertad asegura la legitimidad de los padres con relación a los hijos. Toda ciudadana puede, pues, decir libremente, soy madre de un hijo que os pertenece, sin que un prejuicio bárbaro la fuerce a disimular la verdad; con la salvedad de responder por el abuso de esta libertad en los casos determinados por la Ley.

XII - La garantía de los derechos de la mujer y de la ciudadana implica una utilidad mayor; esta garantía debe ser instituida para ventaja de todos y no para utilidad particular de aquellas a quienes es confiada.

XIII - Para el mantenimiento de la fuerza pública y para los gastos de administración, las contribuciones de la mujer y del hombre son las mismas; ella participa en todas las prestaciones personales, en todas las tareas penosas, por lo tanto, debe participar en la distribución de los puestos, empleos, cargos, dignidades y otras actividades.

XIV - Las Ciudadanas y Ciudadanos tienen el derecho de comprobar, por sí mismos o por medio de sus representantes, la necesidad de la contribución pública. Las Ciudadanas únicamente pueden aprobarla si se admite un reparto igual, no sólo en la fortuna sino también en la administración pública, y si determinan la cuota, la base tributaria, la recaudación y la duración del impuesto.

XV - La masa de las mujeres, agrupada con la de los hombres para la contribución, tiene el derecho de pedir cuentas de su administración a todo agente público.

XVI - Toda sociedad en la que la garantía de los derechos no esté asegurada, ni la separación de los poderes determinada, no tiene constitución; la constitución es nula si la mayoría de los individuos que componen la Nación no ha cooperado en su redacción.

XVII - Las propiedades pertenecen a todos los sexos reunidos o separados; son, para cada uno, un derecho inviolable y sagrado; nadie puede ser privado de ella como verdadero patrimonio de la naturaleza a no ser que la necesidad pública, legalmente constatada, lo exija de manera evidente y bajo la condición de una justa y previa indemnización.

Olympe de Gouges

Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

2010-11-25T02:42:00.000+01:00

Hay criminales que proclaman tan campantes ‘la maté porque era mía’, así no más, como si fuera cosa de sentido común y justo de toda justicia y derecho de propiedad privada, que hace al hombre dueño de la mujer. Pero ninguno, ninguno, ni el más macho de los supermachos tiene la valentía de confesar ‘la maté por miedo’, porque al fin y al cabo el miedo de la mujer a la violencia del hombre es el espejo del miedo del hombre a la mujer sin miedo.

Eduardo Galeano

Barbara - L'aigle noire

Un beau jour, ou peut-être une nuit,
près d'un lac je m'étais endormie.
Quand soudain, semblant crever le ciel,
et venant de nulle part,
surgit un aigle noir.

Lentement, les ailes déployées.
Lentement, je le vis tournoyer.
Près de moi, dans un bruissement d'ailes,
comme tombé du ciel,
l'oiseau vint se poser,

Il avait les yeux couleur rubis
et des plumes couleur de la nuit,
A son front brillant de mille feux,
l'oiseau roi couronné,
portait un diamant bleu.

De son bec il a touché ma joue.
Dans ma main il a glissé son cou.
C'est alors que je l'ai reconnu,
surgissant du passé,
il m'était revenu.

.....

L'aigle noir dans un bruissement d'ailes,
prit son vol pour regagner le ciel,
Quatre plumes couleur de la nuit,
une larme ou peut-être un rubis.
J'avais froid, il ne me restait rien.
L'oiseau m'avait laissée
seule avec mon chagrin.

Un beau jour, ou peut-être une nuit,
près d'un lac je m'étais endormie.
Quand soudain, semblant crever le ciel,
et venant de nulle part,
surgit un aigle noir.

Un buen día, o tal vez una noche,
cerca de un lago me quedé dormida.
Cuando de repente, pareció estallar el cielo,
y viniendo de la nada,
apareció un águila negra.

Poco a poco, las alas desplegadas.
Poco a poco, lo vi girar.
A mi lado, en un batir de las alas,
como caído del cielo,
el ave se posó.

Tenía los ojos de rubí
y las plumas del color de la noche.
En su frente reluciente,
el pájaro rey coronado,
llevaba un diamante azul.

Con su pico tocó mi mejilla.
En mi mano deslizó su cuello.
Fue entonces cuando lo reconocí,
surgiendo del pasado,
había regresado a mí.

......

El águila negra en un batir de alas,
tomó su vuelo de regreso al cielo.
Cuatro plumas del color de la noche,
una lágrima o tal vez un rubí.
Tenía frío, me quedé sin nada.
El pájaro me había dejado
sola con mi dolor.

Un buen día, o tal vez una noche,
cerca de un lago me quedé dormida.
Cuando de repente, pareció estallar el cielo,
y viniendo de la nada,
apareció un águila negra.

Gracias a Esther Tovarich por su ayuda.

Diego Fernández Magdaleno

2010-11-23T21:27:00.002+01:00

PREMIO NACIONAL DE MÚSICA 2010 EN LA MODALIDAD DE INTÉRPRETE.

Esto no es una entrada del teléfono llorón, es una noticia maravillosa.
Enhorabuena, Diego.

Diego Fernández Magdaleno habla para lavozderioseco.com

Plagas

2010-11-23T17:00:00.004+01:00

Hay cosas que aunque en un principio pueden resultar graciosas, acaban siendo un verdadero incordio.

Y una de esas cosas eres TÚ.

Y quizá también TÚ.

Insectos molestos que corréis y revoloteáis para llamar la atención. Que picáis y chupáis donde la compasión y la lástima os lo permiten.
Y la pena.

Pesado - Ojalá que te mueras

¡Peazo cancioncilla de ida y vuelta, hoygan!
Y a ver si todo el día vamos a estar vacilando de una vasta cultura y por no pillar una tonta metáfora va a resultar que era basta

En el viento II

2010-11-23T10:51:00.000+01:00

El aire se llenó de interrogantes. No sabía cual de ellos era su respuesta.
Deseó ser un vendaval.
En el viento.
(y en él no te vi)

Marlene Dietrich - Blowin' in the wind

En el viento

2010-11-22T11:13:00.001+01:00

Cecilia sabía que la respuesta estaba en el viento. Tenía que ir en su busqueda, la necesitaba.

Salió a la calle.

Un interrogante vendaval la hizo desaparecer.

Marlene Dietrich - Die antwort weiss ganz allein der wind

Diccionario calambúrico XVII

2010-11-20T17:00:00.001+01:00

otorrino.

1. adj. Dícese del alemán con apéndice nasal prominente.

Todo el diccionario, aquí.

Donde duermen los niños (Día Universal del Niño)

2010-11-20T11:28:00.001+01:00

Hoy 20 de Noviembre se celebra el Día Universal del Niño. Ya saben, esos seres locos bajitos que no hablan, que no dicen, que no protestan, que no se rebelan, que no votan, que no cuentan para nada. Y para nadie. Víctimas de abusos y víctimas de nuestros fracasos de adultos.

Le tomo prestada la entrada a Algoritmo de vida. No se la pierdan. Merece mucho la pena.

El libro Where children sleep, de James Mollison, muestra fotografías de niños de todo el planeta junto con sus dormitorios.

Joey, de 11 años, vive en Kentucky, EEUU, con sus padres y su hermana mayor. Acompaña frecuentemente a su padre a cazar. Tiene dos rifles y un arco, y cazo su primera pieza a la edad de 7 años: un ciervo. Su familia siempre cocina las piezas de caza, y Joey no ve con buenos ojos que se mate a los animales solo por deporte.

Syra, de 8 años, pertenece a la tribu de los Bassari y vive en Senegal. En la aldea creen que el alma que Syra fue robada por los espíritus malignos después de que su madre tratara con un brujo. Debido a esto, a Syra no se le permite dormir bajo el mismo techo que cobije a una mujer en edad de procrear; lo hace con su abuela.

Lamine, de 12 años, vive en Senegal. Es alumno de la escuela coranica de la aldea, que no admite a chicas. Comparte dormitorio con otros chicos, donde las camas tienen las patas hechas con ladrillos. A las seis de la mañana, empieza a trabajar en la granja-escuela de la aldea, donde aprende agricultura y ganadería. Por la tarde, aprende el Corán.

Tzvika, de 9 años, vive en un bloque de pisos en Beitar Illit, un asentamiento israelí en Cisjordania. Se trata de una gran comunidad compuesta por 36.000 judíos ultraortodoxos. La televisión y los periódicos están prohibidos en el asentamiento. Allí, la familia media suele tener 9 hijos, pero Tzvika tiene solo una hermana y dos hermanos, con quienes comparte dormitorio. Va a una escuela donde el deporte no esta permitido. A Tzvika le encanta leer las Sagradas Escrituras y jugar a juegos religiosos con su ordenador. De mayor quiere ser rabino.

Douha, de 10 años, vive con sus padres y otros 11 familiares en un campo de refugiados palestino de Hebron, Cisjordania. Comparte dormitorio con sus cinco hermanas. Su hermano, Mohamed, se inmolo en 1996 matando a 23 civiles en un ataque suicida contra los israelíes. Tras esto, el Ejercito de Israel destruyo la casa de su familia. Douha tiene un póster de su hermano en el dormitorio.

Nantio, de 15 años, es miembro de la tribu Rendile, del norte de Kenya. Tiene dos hermanos y dos hermanas. Su casa es una tienda hecha de pieles y plásticos. Tienen un fuego en mitad de la tienda, alrededor del cual duerme toda la familia. Sus ocupaciones consisten en cuidar el rebaño de cabras, cortar leña y traer agua. Fue a la escuela de la aldea durante un par de años pero decidió abandonar sus estudios. Nantio espera que un moran (guerrero) la escoja para formar matrimonio. Como es costumbre, antes de casarse tendrá que sufrir la ablación del clitoris.

Thais, de 11 años, vive con sus padres y su hermana en la tercera planta de un bloque de pisos en Rio de Janeiro, Brasil. Comparte dormitorio con su hermana. Viven en el barrio Cidade de Deus, antaño famoso por el trafico de drogas y la rivalidad entre las bandas mafiosas. Le gustaría ser modelo de mayor.

Roathy, de 8 Años, vive en las afueras de Phnom Penh, Camboya. Su casa se ubica en un enorme basurero. Su colchón está hecho de neumáticos viejos. Cinco mil personas viven y trabajan allí. A las seis cada mañana, Roathy y otros cientos de niños se duchan en un centro de caridad antes de empezar a trabajar, buscando entre la basura latas y botellas de plástico que después venden a una empresa de reciclaje. El desayuno es a menudo su única comida del día.

Kaya, de 4 años, vive con sus padres en un pequeño apartamento de Tokio, Japon. Su dormitorio esta repleto, desde el suelo hasta el techo, de ropa y muñecas. La madre de Kaya le confecciona todo su vestuario: tiene 30 vestidos y abrigos, 30 pares de zapatos y numerosas pelucas.

La casa de este chico anónimo es un colchón en un descampado de las afuera de Roma. Su familia llego desde Rumanía en autobús, tras mendigar dinero para pagar los billetes. Cuando llegaron a Roma, acamparon en un terreno privado del que les echo la policía. No tienen papeles, luego no pueden conseguir un trabajo legal. Sus padres ganan dinero limpiando en los semáforos los parabrisas de los coches a cambio de la voluntad de los conductores. Nadie en su familia ha ido nunca a la escuela.

Dong, de 9 años, vive en la provincia de Yunnan, China, con sus padres, hermana y abuelo. Comparte dormitorio con sus padres y hermana. La familia tiene suficiente terreno como para plantar su propio arroz y cañas de azúcar. La mayoría de las tardes, emplea una hora haciendo los deberes del colegio y una hora viendo la televisión. De mayor quiere ser policía.

Indira, siete años, vive con sus padres, hermano y hermana, cerca de Katmandú, Nepal. Su casa tiene una sola habitación, con una cama y un colchón. Para dormir, los niños comparten el colchón en el suelo. Indira ha trabajado en la cantera de granito local desde que tenía tres años. Hay 150 niños que trabajan en esa cantera. Indira trabaja seis horas al día y luego ayuda a su madre con los quehaceres del hogar. También asiste a la escuela, situada a 30 minutos a pie. A ella le gustaría ser bailarina cuando sea mayor.

Jasmine, de 4 años, vive en una gran casa en Kentucky, EEUU, con sus padres y sus tres hermanos. Su casa esta en el campo, rodeada de terrenos agrícolas. Su dormitorio esta repleto de coronas y bandas que ha ganado en diferentes concursos de belleza. Ha participado en mas de 100 competiciones. Gasta su tiempo libre ensayando todos los días con su preparador las escenografías de los concursos. De mayor quiere ser estrella del rock.

Marc Parrot - Sólo para niños

Estoy seguro de que todos ustedes fueron niños alguna vez. ¿Me equivoco? ¿No, verdad? Pues ya saben, no se les olvide jamás.

Recomendación bisiesta

2010-11-19T11:42:00.001+01:00

¿Hace cuánto tiempo que no les recomiendo una bitácora, sabios y fieles lectores? Hagan memoria, hagan. ¿Hace mucho? ¿Hace poco? ¿Hace nada? ¿Hace menos? Déjenlo. No piensen. No se esfuercen. No servirá de nada. En estos casi tres años jamás les he recomendado nada de nada. Y menos una bitácora que no sea la mía. Para qué irse a otros sitios pudiendo estar aquí, digo yo.

Pero hoy toca. Momento promociones varias en Le Téléphone Pleure.

Desde hace una temporada asoma por aquí un lector-comentarista-escritor nuevo y asquerosa y envidiosamente joven. Sin pedirle su permiso (por supuesto), el de él, se lo presento. Se llama Miguel Sánchez Ibáñez y ejerce de relojero de palabras. Por aquí le habrán visto como Orologiaio y escribe a veces cosas que me encantan. Cosas tan maravillosas como esta.

Los besos

que son huecos

tienen su punto

de ironía.

El problema

reside

en ese afán

suicida

por rellenarlos

de verdades

(y de labios, a veces)

cuando

más nos valdría

hundirnos

en sus aristas

golosas

sin preguntar

por qué saben

tan ricos

si nadie

admite

conocer

la receta.

¿Qué les pareció? Estuvo bien ¿eh? Pues si quieren más, que seguro que sí, se me dan una vueltecita por La hora bisiesta. No se van a arrepentir. Y si se arrepienten se lo dicen a él. Que yo sólo promociono y me llevo mi 30 % correspondiente.

Quique González - Reloj de plata

Y además el muchacho es de Valladoliz. Otro motivo más para seguirle si aún no estaban convencidos.

El tonto del día (II)

2010-11-17T17:15:00.003+01:00

Pues sí. Como pensábamos todos, esta sección va a dar para mucho.

Hoy le toca al "escritor", columnista y tertuliano Salvador Sostres (mente enferma donde las haya), que en el descanso de un programa de la televisión autonómica madrileña que pagamos todos se descolgó con estas animaladas.

Por palabras como esas el "escritor", calumnista y verduliano Sostres se ha ganado el título de

TONTO DEL DÍA (y más)

"¿Sabes, la auténtica cosa esta casi virginal, que aún no huelen a ácido úrico, que están limpias? Qe tiene olor a santidad, sabes, que parecen lionesas de crema, dulces (…) de primer rasurado, que aún no pican (…)"

Ataduras

2010-11-17T10:36:00.000+01:00

Vamos amarraditos los dos.
¡Tanto!
Y
a veces pienso
que
la
soga
que
nos pusimos
en
el
altar
empieza a
a
h
o
g
a
r
me.
En exceso.
Sin posibilidad de escape.

Chabuca Granda - Amarraditos

El tonto del día

2010-11-15T20:04:00.002+01:00

Abro nueva sección. Que a pesar del nombre no tendrá frecuencia diaria. Ni sé si seguirá o se quedará aquí parada. Aunque viendo la cantidad de tontos que salen lo mismo hasta tengo que hacer una entrada cada media hora. Ya veremos.

Inauguramos con Joan Puigcercos. Presidente de Esquerra Republicana de Catalunya que ayer en un acto (político) desbarró de lo lindo. Por palabras como esas el líder de ERC se ha ganado el título de

TONTO DEL DÍA

"A Cataluña la han acribillado a impuestos e inspecciones fiscales, mientras que Madrid es una fiesta fiscal y en Andalucía no paga ni Dios"

Foto vía: Wikipedia

Círculos

2010-11-15T13:45:00.001+01:00

Lo pensó una y otra vez. Todo debía empezar de nuevo.

Ahora lo imposible sería descomenzar lo no terminado.

Ivan Lins - Començar de novo

Diccionario calambúrico XVI

2010-11-13T18:39:00.000+01:00

exitoso.

1. adj. Cartel que indica el lugar por donde deben evacuar los plantígrados en caso de emergencia durante la hibernación.

Todo el diccionario, aquí.

Yo también soy extranjero

2010-11-12T17:36:00.006+01:00

Para (y por) Esther Roperti.

En estos tiempos en los que el presidente de la república de la liberté, egalité y fraternité se pasa estos tres preceptos por el arco del triunfo y la emprende contra los gitanos foráneos. Y los que no.

En estos tiempos en los que el dictador en ciernes Berlusconi aplica políticas racistas y xenófobas sin que se le mueva el botox.

En estos tiempos en que la ultraderecha, siempre racista y xenófoba, se va haciendo hueco en países como Austria, Holanda o Suecia.

En estos días en los que una política catalana y muy española (y xenófoba aunque quiera hacer ver lo contrario) vuelve a hablar de un "contrato de ciudadanía" (ahora lo llama de integración) que apesta. "Que lo extranjeros que no tengan trabajo ni recursos se vuelvan a su país", dice ella. ¿Mandaremos a la hoguera a los nativos que estén en la misma situación? Pregunto yo.

En estos tiempos en los que el llamado mundo civilizado y avanzado no reconoce sus fallos y errores y recurre a lo fácil. A culpar de sus males al otro. Al de fuera. Al distinto.

En estos tiempos en los que pienso que estoy en el sitio equivocado.

En estos tiempos me viene a la cabeza lo que respondió el gran violoncelista Mischa Maisky cuando le preguntaron por sus orígenes y de donde se sentía.

He nacido en Letonia, he estudiado en San Petersburgo y en Moscú, después he emigrado a Israel. Mi hija nació en París, mi hijo en Bruselas. Toco un violoncelo italiano, con un arco francés y cuerdas austriacas y alemanas. Conduzco un coche japonés, llevo un reloj suizo y un collar indio. En resumen, soy un ciudadano del mundo.

Pues eso. Yo también.

Johann Sebastian Bach - Seis suites para violonchelo solo

Suite No. 1 en Sol mayor. Preludio

Mischa Maisky, violonchelo

Y cada vez aguanto menos los nacionalismos. Los de siempre, los antiguos, los nuevos, los inventados (o sea todos). Los de un lado, los de otro, los de derechas, los de izquierdas (esquizofrenia política esta), los violentos, ¿los pacíficos? Todos. Por el simple hecho de serlo ya son excluyentes y segregadores. Que se vayan a la mierda.

Breve resumen de la visita de Benedicto equis uve i

2010-11-08T20:58:00.001+01:00

[CLICK EN LA FOTO PARA VERLA MÁS DECENTEMENTE]

La Polla Records - Salve

Y tras tres entradas en menos de cuatro días dedicadas al clero y aledaños, creo que llegó el momento de ponerse con cosas más serias.

Foto original tomada de El Descodificador de Javier Pérez de Albéniz.

Diccionario calambúrico XV

2010-11-07T18:32:00.000+01:00

nacionanismo.

1. m. Ideología que busca las señas de identidad de un territorio y sus ciudadanos por medio de la masturbación mental.

Todo el diccionario, aquí.

¡Yo sí te espero, Benedicto!

2010-11-05T17:24:00.001+01:00

Pero sólo si vienes así. ¿Qué te parece?

Porque con la pasta que nos va a costar tu tournée que menos que des un poco de espectáculo. ¿No crees?

Eskerra Vaticana - Benedicto XVI

El pecado no existe

2010-11-04T19:31:00.001+01:00

Todo deseo estancado es un veneno.

André Maurois.


Prohibir algo es despertar el deseo. Michel Eyquem de Montaigne

Parálisis Permanente - Quiero ser santa

Minimiedades (Silencio)

2010-11-01T11:07:00.000+01:00

Allí estaban. Acompañándole con su ausencia.
Él cuidaba de ellos, les daba todas las atenciones que necesitaban.
Pero como respuesta sólo recibía el silencio.
Eterno.
Y frío.
Aquel trabajo en la morgue empezaba a hacerle sentir como uno de ellos.

Astor Piazzolla - Muerte del ángel

Diccionario calambúrico XIV

2010-10-31T09:22:00.002+01:00

alegato.

1. m. Expresión de ánimo de uso frecuente entre los felinos del género felis silvestris catus.

Todo el diccionario, aquí.

Minimiedad (Predestinación)

2010-10-29T11:37:00.000+02:00

Hoy volvió a pasar por el bar donde la conoció.
El luminoso Bar El Candíl había sido sustituido por un sobrio Funeraria In polverem revertis.
Hay cosas que irremediablemente están condenadas al olvido y el silencio eterno.

Minimiedad (Rosas)

2010-10-22T00:30:00.001+02:00

Para Izaskun Legarza.

Por fin se decidió. Le enviaría unas rosas. Quizás eso llamaría su atención de una vez por todas.

¡Era tan bella y enigmática en la distancia!

Pero desconocía su dirección. Tal vez, armándose de valor, se la preguntaría en el próximo sueño.

Javier Calamaro - 4 rosas y una vela

Incordiando, que es transitivo. Y transitorio

2010-10-15T02:31:00.000+02:00

Tras unos días de zozobra por obra y gracia (¡jo, qué gracia!) del señor Gmail-Blogger, vuelvo a donde nunca debí salir. O a donde nunca debieron salirme. Que no sé muy bien.

Les cuento. Desde el pasado uno de octubre, por causas que aún desconozco y que supongo jamás conoceré, mi cuenta Gmail y todo lo que ella arrastra han sido inaccesibles para mí. Ya daba por perdidos todos los correos allí almacenados. Y por supuesto también al teléfono llorón, que durante varios días ha estado inoperativo tanto como para escribir en él como para visitarlo. Lo de los correos, mal. Pero lo de la bitácora me partía en dos como muchos de ustedes comprenderán. Sobre todo teniendo en cuenta que se acerca noviembre y viene lo que viene. Ya saben. Y si no saben ya les haré saber más abajo.

Recuperada la bitácora. Bien. Recuperado el correo. Bien. Pero no tanto. Intuyo me desaparecieron bastantes correos. Viendo el porcentaje de ocupación de la cuenta he debido perder la mitad de lo allí almacenado. Y eso es mucho. En cantidad y en calidad. Había correos con cierto valor sentimental que creo ya son irrecuperables.

La bitácora ya ven como ha regresado. Con un fondo en blanco que no es el habitual, una columna menos, cierto desorden, y sin la foto del que escribe. Me supongo que al señor Blogger no le gustaba mi cara. Pondré una foto de Charlize Theron o de Johnny Deep a ver si así cuela.

En fin, cosas de la informática y de Internet. Esas dos cosas que antes de existir nos hacían la vida más sencilla, cómoda, relajada y feliz. Yo por mi parte me replanteo volver tal vez a las cavernas y dedicarme a pintar bisontes y cervatillos en las paredes. Así, en plan primitivo. Con los dedos (eso sí que es digital) y sin preocupaciones 2.0.

Y después de esta, tan habitual en mí, breve introducción para marear la perdiz, vamos al asunto. A lo importante. Que esto de mis lamentaciones y pesares (96 Kg) no va a ninguna parte. Espero.

Se acerca noviembre, queridos y sabios lectores (nótese el ligero tono pelota que va adquiriendo mi voz como si les fuera a pedir algo), y los más viejos del lugar, y hasta algún joven, ya saben lo que toca. Aniversario y tocarme las narices durante aproximadamente un mes mientras ustedes hacen mi trabajo. Bueno, eso es lo que dirá algún lector con malas intenciones, pero lo que yo propongo es, en el fondo, una socialización de Le Téléphone Pleure y elevar al máximo aquella máxima de "La bitácora para quien la trabaja". Ustedes ya me entienden.

Ya sé que este año no he sido en exceso muy productivo en Le Téléphone. Vale, es cierto que ningún año lo he sido, pero en estos últimos meses el ritmo de publicaciones ha sido más bien escaso. A pesar de ello el teléfono llorón sigue vivo, coleando y con ganas de dar guerra y molestar.

Una vez más abuso de su confianza y buena pluma y solicito su colaboración para el tercer aniversario que esta bitácora hará en poco menos de dos meses. En esta ocasión tengo la intención de cambiar el formato respecto al de otros años, pero sólo es la intención. Ya veremos.

Los más habituales ya saben como va el tema, los nóveles (que alguno hay) simplemente tienen que preguntar. Luego ya me encargaré yo de responderles lo que me dé la gana. Como no podía ser de otra manera.

Así que ya saben. Los valientes (cual Juan Charrasqueado) que acepten el reto, háganmelo saber. Este año prometo portarme mejor con algunos colaboradores y ponerles un delicado bombón en bandeja de plata para que se luzcan como sólo ellos saben hacerlo (vuelve el asqueroso tonillo pelota).

Lo dicho, queridos y queridas mías. Queda abierta la veda. Y de verdad espero ansioso sus respuestas y sus síes. Este año, como en ediciones anteriores, los osados que se atrevan a participar serán obsequiados como les corresponde en justicia.

Y mientras lo piensan yo sigo por aquí como siempre dando guerra, molestando e incordiando un poco. Y que no falte.

Rosendo - Loco por incordiar

Y a ver si le doy una vuelta a esto y voy poniéndole sus colores y diseño correspondientes. Que cualquiera que entre aquí puede pensar que esto es la bitácora de un madridsta. ¡Horror!

Uno más

2010-10-10T17:25:00.002+02:00

Tras recuperar la cuenta, la bitácora y todo (menos la vergüenza), hoy tocaba hablarles del tema y hacerles un anuncio. Pero hay cosas más importantes que la desaparición de una cuenta de correo o que la blogosfera. Y una de esas cosas es la que hoy reemplaza a la entrada que llegará en su momento.

Hoy los Adanero somos uno más. Bueno, y los Mouriño (se admiten bromas futbolísticas). Pero esa es otra rama de la que no me toca hablar.

3'570 Kg y no sé cuántos centímetros de Adanero que han llegado para rellenar un huequito que aún quedaba en la Tierra. No me echen en cara lo de los centímetros. No es cosa mía. El padre tampoco se los sabe. Hablen con él.

Otro más. Cada día somos más, como cantaban Siniestro Total. Qué no sabes quiénes son Siniestro Total. No te preocupes, un día de estos en un descuido de tu madre ya te los pondré. Porque no hay que avisar que pienso contarte, decirte y hacerte lo mismo que les cuento, digo y hago a mis dos cachorros. Porque cachorro eres. Al fin y al cabo somos animales. Sí. Claro. Por supuesto que son mamá y papá los que decidan y digan. Pero se siente. Un tío es un tío y es lo que hay.

Venga, que no te distraigo más. Que me imagino que tendrás que comer, dormir, y manchar el pañal. Envidia que me das.

Y a ver si vamos creciendo ya, que alguien tendrá que pagarme la pensión.

Joaquín Díaz - A la nana

Se me olvidaba algo. El nene se llama Samuel y es casi tan guapo como mis nenes cuando nacieron.

Y felicidades a los papis. Han entrado en el maravilloso mundo de dormir por las noches de tres en tres horas. En el mejor de los casos.

Huelga decir...

2010-09-29T01:35:00.000+02:00

...que esta bitácora, y quien aporrea el teclado con dos dedos para escribir en ella, hoy hacen huelga.

Motivos hay muchos. Como no soy un especialista en lanzar mensajes, en contar las cosas con profundidad y seriedad, en analizar a fondo un tema y no dejar que se me escape un detalle, no los citaré ahora. Si quieren saberlos pasen por casa del señor Almazán, de Antonio, de Carmen, y de Àngels. Ellos lo cuentan muy bien.

Y está el motivo personal. Mi descontento con los sindicatos es grande. Tanto a nivel general como al más cercano en mi trabajo. Tal vez han estado mucho tiempo entre dos aguas sin definirse claramente y sin actuar con la rapidez que muchos trabajadores hubiéramos deseado. Muchos peros se les pueden poner, pero no creo que sea el momento de criticarles y ponerse, tal vez sin quererlo, al lado de los que quisieran su desaparición.

Así que hoy me sumo a la huelga más por cuestión personal que por estar de acuerdo al cien por cien en cómo y cuándo se ha hecho. Quiero, aunque suene egoísta, sentirme bien conmigo y poder decir que yo puse algo de mi parte.

Lo dice mejor Alucinao en su bitácora con una frase que me grabo a fuego.

"No quiero mirarme al espejo mañana por la mañana y ver un careto hundido y humillado. Se lo debo a mis hijos, a mis hermanos pequeños, a los que vienen detrás nuestro."

Gracias maestro.

Bersuit Vergarabat - Se viene

Diccionario calambúrico XIII

2010-09-25T15:54:00.000+02:00

sumamente.

1. adv. m. Cualidad que poseen algunas personas que las dota de la capacidad de sumar sin usar los dedos.

Todo el diccionario, aquí.

Ahí, Lola. Hay Lola. ¡Ay, Lola! (eso, este último es el que vale, es que me hago un lío con los títulos...)

2010-09-24T00:38:00.000+02:00

¡Ay dolores, Lolita, Lola! Cuánto tiempo juntos y aún no te has enterado. Sí, aprecio te tengo. Mucho. Y casi hasta cariño. Sin llegar al amor, por supuesto. Que tampoco se trata de forzar y caer de nuevo en errores estúpidos e inconscientes (inconsciente debería empezar por e).

Cuántos momentos me has dado. Cuántas noches inolvidables. Cuantos mano a mano irrepetibles.

Pero deberías saber ya, querida Lola, que no me gusta nada que te cojas a mi cintura. No sé bailar.

Ni pienso hacerlo.

Rauxa - Lola la tavernera

Pedazo de rumba guapa que les he dejado para que se echen un bailecito. Yo si no fuera por mis dolores, Lolita, Lola, me ponía ya mismo. Bueno, y porque me niego a bailar. Claro.

Minimiedad (Silla)

2010-09-21T11:33:00.004+02:00

La silla cojea.

Coge a la silla.

¡Ea! la silla encoge.

Ensilla a la coja.

La coja no coge en la silla.

Deja la caja en la silla.

La caja de la coja no cojea.

Ni encoge cuando la coge.

De la mesa ya no les hablo.

Y no me tengan nada en cuenta que últimamente la medicación es excesiva.

Labordeta. Canto a la libertad, canto a la vida

2010-09-19T03:37:00.000+02:00

El viernes pasado compartía con unos amigos en Facebook una entrevista que Labordeta hizo en Radio Nacional hace unos meses. Como cabecera al enlace escribí "Canto a la libertad, canto a la vida". En ella, entre otras muchas cosas, hablaba de su enfermedad. Hablaba con valentía sobre el cáncer afrontándolo con una entereza digna de alabanza. Todo un ejemplo. Lo hacía con humor y contando la realidad de una manera cruda pero suave.

Esta noche leo la noticia de que ha muerto Jose Antonio Labordeta. Una enorme tristeza me llena. Lloro. Mucho. Nunca pensé que se podía llorar tanto por alguien a quien no se conoce en persona.

Como muchos de los que lean esto, lo conocí en la distancia. Como político inigualable. Como presentador de televisión mostrándonos como somos. Como colaborador radiofónico incisivo e irónico. Como escritor. Y sobre todo como cantautor imprescindible. Un Brassens maño. Fiel siempre a su estilo y a sus raíces.

Hoy Severino el Sordo, La vieja, Lamberto. Todos. Todos nos quedamos un poco huérfanos. Hoy levantamos la vista queriendo ver una tierra que ponga libertad. Y la veremos alguna vez.

Y Labordeta estará allí con su visera y su mostacho diciéndonos "¡Venga pues, maño!"

Labordeta - Canto a la libertad

Descanse en paz y libertad Jose Antonio Labordeta.

Aquí les dejo un extracto de un concierto que dio en Zaragoza en el año 2006. Es media hora que merece la pena escuchar por lo que canta y lo que cuenta.

Temas: Meditaciones de Severino el sordo, Hasta aquí llego la riada, La vieja, Milagro de Lamberto, Ya ves, Somos, Regresaré a la casa, El villano.

Se nos fue otro imprescindible.

Minimiedad (En la consulta)

2010-09-18T12:46:00.006+02:00

-No hay más remedio. Hay que rajar. -dijo el médico con rotundidad.
-Ya, le entiendo. Pero es que yo soy más bien de poco hablar. -respondió él con simpleza.

Pensando en voz alta. Meditaciones durante la siesta V

2010-09-17T17:14:00.002+02:00

¿Un día fresco y encapotado es un día que lleva capa y es un caradura?

Todas las meditaciones, aquí.

Máximas bajo mínimos XVI

2010-09-15T16:59:00.000+02:00

Aquí paz y después gloria. ¡Y qué ratos paso con Gloria!

Adanero glorificando.

Diccionario calambúrico XII

2010-09-11T16:26:00.001+02:00

colonoscopia.

1. f. Med. Técnica desarrollada por científicos israelitas, preferentemente en territorios ocupados, destinada a clonar colonos.

Todo el diccionario, aquí.

Un cura da una hostia y es noticia

2010-09-10T00:00:00.004+02:00

[Sí, ya lo sé que hay mucha letra y ni una imagen. Pero no se apuren, se lo meriendan en un pis pas]

Antes de empezar con el tema, y aclarar las dudas que les pueda traer el título de la entrada, quiero dejar bien definido algún concepto sobre mi forma de pensar en el tema de hoy. Más que nada para irnos centrando un poquito e ir sabiendo lo que es cada uno.

Lo de tener un amiguito imaginario está muy bien cuando uno es niño. Hay psicólogos que aseguran que hasta puede llegar a ser beneficioso para las criaturas. Pero cuando ya vamos teniendo una edad, la cosa es preocupante. Si a más a más, a ese amiguito nos lo comemos y nos lo bebemos en un ritual, es que hay que hacérselo mirar. Pero qué le vamos a hacer, gente rara ha habido siempre.

Aclarado esto, al tema.

Pues sí, queridos míos. Tal cual lo leen en el encabezamiento de la entrada. Algo tan natural como que un cura de una hostia, ha sido motivo de noticia. De entrada puede parecer normal que el asunto ocupe espacio en los noticiarios de radios y televisiones y algún centímetro cuadrado de la prensa escrita. ¿Por qué? Es obvio. La afluencia a las iglesias cada vez es menor -ya no va ni dios- y solamente vemos que el aforo se llena cuando un borbón o un dirigente del PP va a dar un achuchón al apóstol Santiago. Costumbre esta que jamás entenderé. Mira que hay por ahí cosas achuchables y con resultados más gratificantes y el personal empeñado en el roce con el apóstol santo. Hasta yo sería capaz de abrazar a algunos de ustedes, inteligentes y achuchables lectores. Pero dejemos esto no se me presente algún voluntario/a y tenga que cumplir con lo que digo.

Les decía que la afluencia a las iglesias, ermitas, capillas, basílicas, catedrales y demás patrimonio inmobiliario a nombre Joseph Alois Ratzinger, es cada vez menor. Por la ley de probabilidades también será menor, casi ínfimo, el número de católicos que cumplan con el rito caníbal de la eucaristía. De ahí que cuando uno lo haga, no es extraño que sea titular y noticia del día. ¿No creen ustedes? Ya saben, eso tan periodístico de que el hombre muerda al perro. Pero.

Que ya saben ustedes que todo tiene un pero y se dirá el sabio lector que éste que escribe no suelta 364 palabras de introducción para decir que sí. Que el titular está bien y que a otra cosa lepidóptero. Hay un pero que hace que la hostia y el cura sean noticiables de verdad.

Nos vamos a Ròtova, en la bella, apacible y en la que nunca pasa nada, Comunidad Valenciana. Leo en los papeles y escucho en las radios (me disculparán que no enlace la noticia, pero es que no me apetece buscarla ahora y no estaría mal que ustedes hicieran algo) que el párroco de esta localidad se lía a tortazos con un feligrés por un quítame allá esas hostias (consagradas).

El relato de los hechos.

Una del mediodía del sábado día tres del presente mes en la localidad Valenciana de Ròtova. Fiestas del pueblo y misa en honor de la virgen titular. Momento de la eucaristía. Un joven que se acerca a tomar la comunión se saca la galletita de la boca y la rompe delante del cura. El párroco reacciona soltándole a la criatura una bofetada. La criatura a su vez, sin ser hombre de dios y sin haber tomado los hábitos pero tal vez habiéndose tomado alguna sustancia digamos que tóxica, le responde soltándole una hostia sin consagrar. El cura, es su papel de hombre que predica el amaros los hunos a los otros y los otros a Atila, contraataca soltándole al renegado una patada en el trasero y al grito de "¡BLASFEMOS!" pone de patitas en la calle a los miembros de la comisión de fiestas. El joven pecador por lo visto pertenecía a esta comisión.

El padre de almas tras el percance se dirige a la parroquia (nunca mejor dicho) pidiendo perdón por su actitud y recalcando que habían manchado la sangre y el cuerpo de Cristo. Pide perdón pero se justifica. A eso le llamo yo morir matando. Cosas del canibalismo, supongo.

Si hay algún antropólogo en la sala le rogaría nos explicase si estas actitudes son frecuentes en las tribus que practican la fea costumbre de comerse los unos a los otros como yo os he comido.

Después de conocer los hechos, y tras resumírselos de manera magistral como no podía ser de otra manera, me asaltan varias dudas.

-Aplicándose la doctrina que supuestamente predica el cura párroco, ¿por qué no puso la otra mejilla?

-¿No se le abrieron los cielos -además de las carnes- y un ángel le dijo aquello de "Abraham, descastado. Anda, déjate de matar al niño y cómprale la Pleiesteision"?

-¿Dónde quedó eso de Padre perdónales porque no saben lo que hacen (con la hostia) o Padre perdónales porque no saben que hostias hacen?

-¿Y aquello de tú estarás conmigo en el paraíso? Haciendo una búsqueda por Google he descubierto que cerca de Ròtova existe una casa de mala reputación que se llama El Paraíso. No me dirán ustedes que no hubiera sido bonito que en vez de liarse a guantazos (sí, no he escrito de nuevo hostia), hubieran firmado la paz en El Paraíso.

-"Que os améis unos a otros. Como yo os amé que así también vosotros os améis mutuamente". Ay padre Víctor... que se nos van olvidando las cosillas más básicas...

He leído estos días más noticias sobre el tema. No dudo que merece la máxima atención periodística viendo que en el mundo no pasa nada de nada y estamos la mar de aburridos. Aburridos como una ostra. ¿O era una hostia?

El padre de almas Víctor Jimeno renunció a oficiar la misa al día siguiente por encontrarse indispuesto. Leo también que el cura párroco se pasó toda la noche sin dormir, rezando y llorando. Pobre mío. Y que presenta un cuadro de ansiedad (de tenerte en mis brazos musitando palabras de amor) y depresión. Sin duda nuestro est(a)imado padre Víctor sufre algún tipo de enfermedad laboral propia del duro trabajo que desempeña. Tal vez podría tratarse de un patente caso de SCML (Síndrome de cura con mano larga).

Y me lo veo venir. Mañana el presidente del gobierno dirá algo así: "En nuestro claro afán de estar siempre al lado del trabajador, destinaremos una partida de los presupuestos de este año a la lucha contra el SCML". Por supuesto que no tendrá ni idea de lo que es el SCML. Ni de lo que es un trabajador. Al día siguiente la ministra de economía declarará: "De eso nada, chaval. Que estamos con los dineros justos y no llegamos a fin de mes". Para rematar la coherente cadena de comunicados gubernativos con unas declaraciones, tres semanas después, del ministro de trabajo: "Yo es que me voy, pero vamos que en un par de días preparamos ley y partida presupuestaria para lo que ustedes digan".

Y oigan, que viendo lo mal que lo está pasando nuestro padre cura (en ningún sitio se habla de cómo está el joven) casi que me pongo de su parte.

Que seguro que el es consciente de los momentos de crisis que vivimos y que a buen seguro también afectan a la santa madrastra iglesia. Y claro, al ver el derroche que es romper y tirar una sagrada forma, se puso de aquella manera. Porque claro, pensaría en esas monjitas que se sacrifican haciendo las obleas (y haciendo labores de pastelería y lavandería sin pagar un duro a Hacienda y llenando la hucha, igual que usted y yo), pensaría en todo el amor y altruísmo que ponen en ello, renunciando a todo por (hacer) hostias, para que luego llegue un hereje y realice un acto tan deporable.

La verdad es que todo esto me supera. Me confunde. Me desconcierta. Me me. Ya no sé si estar con el pobre padre cura que tannnnnto estará sufriendo o con el pecador por eso de las afinidades.

Por el momento, y por si en alguna ocasión me encuentro en una como esta (cosa que dudo debido a mi alergia al pan ácimo), voy rezando la bella oración que nos deja el padre Javier Álvarez.

Acompáñenme, hermanos y hermanas.

Javier Álvarez - Padre

Oda a la falta de inspiración (II)

2010-09-07T23:47:00.005+02:00

.

Ya está.

¿La vida? Bien, gracias

2010-09-05T18:26:00.001+02:00

Arja Saijonmaa & Inti-Illimani - Jag vill tacka livet

El otro día una mariposa se posó sobre la buddleia del jardín. A esta planta se la llama el arbusto de las mariposas y es habitual verlas sobre sus flores. Pero esta vez fue algo especial. La mariposa era de un tamaño y un color muy distintos a los de las que suelen frecuentar el jardín. Además estuvo revoloteando de flor en flor durante bastante tiempo. Como buscando que se fijaran en ella.

La mezcla de sus colores, mientras agitaba las alas, con los de las flores que movía el viento, fue como una especie de chute de ánimos, energía, alegría por la vida, y cualquier otra sensación agradable que se les ocurra. Los trazos que dejaban en el aire la flor y la mariposa me trajeron imágenes y emociones realmente hermosas. Y necesarias.

Ahí tienen al lepidóptero posando, tras largos minutos de persecución, para la posteridad.

[click para ampliar]

Maravillosa la imagen que nos regala la Naturaleza.

Justo al mismo tiempo que negociaba el posado con la mariposa, el niño Alejandro y el niño Alberto, en un envidiable estado de asilvestramiento, desafiaban todas las leyes de la física jugando en los columpios. Al fondo de la foto, medio en la sombra, se les puede ver.

Todo perfecto. La Naturaleza, imprescindible para mí, se me ofrecía de una forma bestial. Abierta y generosa. Removiendo y recuperando todos mis instintos y sentimientos más primarios. Los que de verdad cuentan. Mis hijos disfrutaban en plena libertad sin miedos a nada. Gritando, corriendo, cayéndose, riendo... Libres del todo y de todo.

¿Se puede pedir más? Por mi parte no. Ahí, en esa fotografía, está lo máximo que puedo desear. Todo lo que necesito. Soy un afortunado y no tengo derecho a pedir más. No debo. No quiero.

Hace unos días alguien me decía que somos unos privilegiados, que materialmente podríamos tener poco, pero que hay cosas en realidad mucho más importantes. No lo dudo. Y hago de esas palabras mi bandera.

La vida me ha dado todo lo que puedo desear. Me ha dado lo que de verdad me hace feliz. No quiero más.

Violeta Parra - Gracias a la vida

El simple aleteo de una mariposa puede cambiar el mundo. Voy a empezar a creer en el efecto mariposa.

La primera vez

2010-08-31T17:03:00.001+02:00

A mi querida Lola.

Observó la sala. Todo era como había imaginado tantas veces. En aquel cuarto no se podía hacer otra cosa más que lo que él había venido a hacer.

-Quítate los pantalones -dijo ella-.

Con el miedo de un principiante, obedeció. Su cuerpo era un manojo de nervios. De cintura para abajo se sentía paralizado.

-Ponte de espaldas y relájate. Así. Perfecto.Ya verás como todo va bien.

Ella empezó con su tarea. El miedo seguía paralizándole aunque sabía que estaba en buenas manos. Era una profesional y hacía aquello muchas veces al día, pero aún así, sentía ese recelo que surge ante lo desconocido.

-Ahora de lado -le pidió ella sonriente-. Muy bien. Eso es.

Se empezaba a sentir más cómodo. Ella hacía que todo fuera más sencillo de lo esperado.

La radiografía salió perfecta. Eso sí, comprobó que en las fotos de huesos salía muy desmejorado.

Los Rodríguez - Mi enfermedad

Hay ciertas virginidades que son difíciles de superar.

Diccionario calambúrico XI

2010-08-28T17:12:00.001+02:00

futurista.

1. adj. Persona ataviada con bermudas, camiseta de i love Benidorm y sandalias con calcetines, que armado de cámara de fotos y riñonera a la cintura, pasa sus vacaciones en el futuro.

Todo el diccionario, aquí.

Tres heridas

2010-08-24T12:02:00.000+02:00

I. Vida (Je revois la ville en fête et en délire)

Disfrutó de ella tanto como esta se dejó. Comiéndosela a bocados día a día. Caminando por el lado salvaje en muchas ocasiones. Tantas, como las que ella le arrolló.

-Cuanto más me golpean, con más fuerza me levanto. -decía él.

Creó vida de su vida, y en la creación dejó de ser.

II. Amor (Abrázame esta noche aunque no tengas ganas)

La vida en un tango.

[a completar por el lector/lectora]

III. Muerte (Te suplico que me avises si me vienes a buscar)

Le cortejó en numerosas ocasiones. Se empeñó en ser su amante más fiel. Hasta que ella, hastiada de la espera, se entregó a los brazos de otro. En sus brazos.

Le repudió. Tantas veces como él la citó. Para acabar, irremediablemente, recibiéndole en su manto frío.

Joan Baez - Llego con tres heridas

El lector avezado, acostumbrado a mis trampas con las palabras, habrá observado que las heridas son intercambiables entre si. Al fin y al cabo, la vida, el amor y la muerte, son la misma cosa.